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一个人的火锅（第2页）

她把菜单递给服务员。

“锅底要什么？”

“微辣。”莫莉说。

“微辣哈？”服务员用四川话确认了一遍。

莫莉点了点头。她听得懂，只是不会说。她能分辨出四川话里那些细微的差别——成都话软一点，重庆话硬一点，乐山话快得像机关枪。服务员说的是成都话，软绵绵的，尾音往上扬，像一颗棉花糖被拉长了。

锅底端上来的时候，红油在锅里慢慢地融化，辣椒和花椒浮在表面，随着气泡的翻滚上下沉浮。莫莉看着那锅红油，忽然觉得很陌生。她和许柒在一起的时候，吃的一直是鸳鸯锅。不是因为她不能吃辣——她能吃微辣——而是因为许柒喜欢吃清汤。许柒其实也能吃辣，但她嫌红油太腻，说清汤更能吃出食材本来的味道。莫莉觉得她说得对，后来就跟着一起吃清汤，吃到连自己都忘了自己其实是能吃辣的。

现在没有人陪她吃清汤了。

她一个人吃红锅。微辣的红锅。

锅开了。红油咕嘟咕嘟地冒着泡，辣椒在泡泡的推动下从锅底翻上来，又沉下去，像一个永远在翻滚的、红色的、烫到不敢触碰的海洋。莫莉拿起筷子，把毛肚夹起来，放进锅里。

七上八下。

许柒教她的。毛肚不要煮太久，筷子夹着，在滚烫的红油里上下涮，七上八下，刚好熟了，又不会老。莫莉以前觉得这个说法很麻烦，七下八下，数错了怎么办？许柒说“数错了也没关系，熟了就行”。莫莉说那你为什么还要说七上八下，许柒说“因为好听”。

七上八下。

莫莉在心里默数着。一下，两下，三下，四下，五下，六下，七下。她把手抬起来，把毛肚从红油里捞出来，放进油碟里。油碟是蒜泥加香油，没有别的调料，许柒说这样最好吃，不抢味。

她蘸了一下，放进嘴里。

烫。

辣。

香。

毛肚在牙齿之间发出脆脆的声响，咯吱咯吱的，像踩在深秋的落叶上。红油的辣味在舌尖上炸开，不是那种尖锐的、让人想喝水的辣，是那种温和的、慢慢扩散的、像一团小火苗在嘴里燃烧的辣。

莫莉嚼了很久。

不是因为好吃——虽然确实好吃——而是因为她在想一件事情：这个味道，许柒从来没有尝过。许柒只吃清汤，她不知道红油里的毛肚是什么味道，不知道那种辣和香混在一起的感觉，不知道舌头被花椒麻到以后会有一点点刺刺的、像被小针扎过的触感。

许柒不知道。

只有莫莉知道。

她又夹了一片毛肚，放进锅里。又是七上八下。又是油碟。又是放进嘴里。一样的烫，一样的辣，一样的香。但这次她嚼得很快，没有想任何事情，只是吃着，像是要把刚才那个念头嚼碎，吞下去，消化掉。

鸭肠。

牛肉。

虾滑。

藕片。

土豆。

金针菇。

豆皮。

她一样一样地涮，一样一样地吃。锅里的红油一直在翻滚，一直在冒泡，一直在散发着那种浓烈的、几乎让人上瘾的香气。莫莉吃得不算快，但也没有停下来。她的筷子在锅和油碟之间来回移动，像一个被设定好程序的机器，动作精准，节奏稳定，没有多余的情绪。

对面的椅子是空的。