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噩梦（第2页）

那些黑影没有说话。他们往里走了一步。就一步，阳光被吞掉了一大半，整个堂屋暗下来，像日食突然降临。谢临川看见领头的那个人的靴子——黑色的皮靴，靴筒高到膝盖，靴底厚得踩在地上几乎没有声音。那只靴子踩在门槛上，踩到了门槛内侧那一片光，踩碎了它。

他爹站了起来。

他爹站起来的时候椅子腿在地上划了一下，发出“吱——”的一声。那把磨过的柴刀就搁在桌角，他爹的手伸过去，握住了刀柄。那只手很大，骨节分明，虎口上有常年握工具磨出来的厚茧。他握住刀柄的时候，手臂上的肌肉绷起来，从袖口露出来的那截小臂上青筋微微凸着。

谢临川记得那截手臂。他小时候骑在他爹肩膀上，两只手抱住他爹的脖子，低头就看见那截手臂，汗津津的，晒得黑红的，像一节老树根。他那时候觉得天底下没有比他爹更有力气的人了，他爹能把他举过头顶转三圈，能一个人扛着两袋米走十里山路不歇脚。

但那天那把柴刀只挥了一下。

一下之后，他爹的手松开了。柴刀掉在地上，发出一声闷响——当啷，然后弹起来翻了个面，刀刃上的光闪了一下，又灭掉了。

他爹的胸口多了一个洞。不大，大概两根手指并起来那么宽。血先是没出来的，停了一瞬，像那截身体自己还没反应过来。然后血涌出来了，又急又多，把他爹那件洗得发白的灰布衫子从中间晕开一大片，颜色从灰变成褐，变成暗红，往下一滴滴地淌，淌在地上，淌在青砖缝里，淌到谢临川的赤脚边。

他爹低头看了那个洞一眼，又抬头看了看门口那些人，嘴唇动了动。

然后他跪下来了。膝盖磕在地上的声音很轻，“咚”的一声，像有人把一袋米重重地搁在了灶台上。他爹的脸朝下扣过去，额头抵着地面，双手张开着，手掌摊平了贴在砖上。

那只握过刀的手，虎口上的茧还在，但那层厚皮底下透出了青白色。

谢临川的粥还端在手里。碗是粗陶的，碗口缺了一个小口，手指摸着有点刮人。粥已经凉了，面上浮着一层浅白色的膜，萝卜丝的红油凝成了小颗小颗的珠子，一颗一颗浮在面上。

他低头看了一眼那碗粥，又抬头看了一眼倒在地上的爹。

他听见他娘在叫他的名字。声音断断续续的，像一块布被撕开了。他看见他娘朝他扑过来，两只手张开着，像一只鸟的翅膀。他看见他娘的嘴唇在动，一直在说“川儿跑，川儿跑”。

他看见一只手从后面伸过来，抓住了他娘的头发。那头早上才梳过的、挽得整整齐齐的黑发，被那只手狠狠一扯，发簪掉了，头发散了，像一匹黑布被猛地抖开了。他娘的脸被扯得往后仰过去，脖子露出来，又细又白。

然后他看见了一道光。

那个光是从他娘脖子前面出现的，先是一条细细的红线，然后那红线变宽了，变深了，变成一道张开的嘴巴。他娘还在扭头看他，眼睛睁得很大很大，那里面映着一个小小的、端着碗的小孩。那个小孩呆呆地坐在那里，粥碗端得稳稳的，一口都没有洒出来。

他娘的口型停在最后一个字上。

那个字是“跑”。

然后火烧起来了。不知道为什么烧起来的。可能是灶膛里掉出来的煤渣，可能是谁踢翻了油灯。火从灶房那个方向先起来的，浓烟滚滚地往外涌，像是里面关了一头巨大的黑色野兽，正用爪子扒着门框往外挣。然后火舌舔上了房梁，舔上了那根他娘晾衣裳的竹竿，舔上了他爹早上磨刀坐的那条长凳，舔上了墙上贴着的红纸。那张红纸是他六岁那年过年的时候他爹写的，字写得歪歪扭扭的，但墨很浓，是“岁岁平安”四个字。

“岁岁平安”先变黄，边角卷起来，然后发黑，然后化成灰，一片一片地飘下来，落在血里，落在粥里，落在他头顶的碎发上。

谢临川终于动了。他的手指松开了。那碗粥从手里滑下去，掉在地上，粗陶碗“啪”地碎成几瓣，粥泼了一地，白粥混着红油萝卜丝，淌过门槛，淌到那截断掉的横木闩旁边。他听见有人在笑，闷闷的，像从什么厚东西底下传出来的。那个声音说：“还有个小的。”

然后追过来了。

他跑。他光着脚跑，脚底板踩在碎碗片上也不觉得疼，踩在滚烫的灰烬上也不觉得疼，踩在门槛上那滩还在冒着热气的血里也不觉得疼。他跑过院子，院里的柴火堆已经着了，他爹昨天劈好码得整整齐齐的那摞柴，现在成了一座小火山，橘红色的火苗突突地往上蹿，热浪扑在脸上，把他睫毛都烤得卷了边。他跑出院门，院门也倒了，半扇门板歪在地上，上面的铁环还在，被火烤得通红通红的，像一只闭不上的眼睛。

他跑上山路。那条路他熟悉，他每天傍晚都会跑下去，坐在路口那块大石头上等他爹回来。石头是青的，被他的屁股磨得又光又滑，夏天坐上去凉丝丝的。但现在那块石头被烟熏黑了，旁边有一棵他爹种的柿子树，柿子还没熟，青绿青绿的挂在枝头，被烟熏得灰扑扑的，像挂了满树的小石头。

他一直跑。肺里灌满了烟，呛得他眼泪直流，他一边咳一边跑，脚底的伤口被山路上的碎石扎进去，一下一下的，疼得像有人拿针在戳。他身后那声音一直跟着，不远不近的，像一条被拴了绳子的狗，绳子放得长长的，让它能一直追着你的脚后跟跑，但又不扑上来咬你。那种感觉比被咬还难受。他宁愿被咬。

他摔了一跤。膝盖磕在一块凸出来的石头上，磕破了皮，血糊了整条小腿，混着泥和草汁，黏糊糊的，又烫又凉。他趴在地上喘气，抬头看见树林子在转——不，不是林子转，是他自己在转。他太晕了，烟呛的，失血的，吓的，全搅在一起了。他趴在地上干呕，什么都呕不出来，只呕出几口发黄的黏水，里面混着淡淡的血丝。他听见背后的脚步声越来越近，一步，两步，三步，靴子踩断枯枝的声音“咔嚓咔嚓”的，像在嚼骨头。

然后他听见有人在喊。很远，很远，远得像隔着一整座山。那声音喊的是：“那边有人！往那边去了！”

那脚步声停了一下。顿了一下。然后那声音骂了一声，调转了方向。靴子踩断枯枝的声音越来越远了。

谢临川趴在地上，脸埋在潮湿的泥土和落叶里，眼泪和鼻涕和汗和血混在一起，把那张脸弄得乱七八糟。他不敢动。他连呼吸都不敢太大声。他把耳朵贴在地上，听那脚步声彻底消失了，听自己的心跳声一下一下地擂着耳膜，咚咚咚的，像有人在里面敲门。

不知过了多久，他抬起头。

天已经黑了。头顶的树冠密密麻麻的，遮住了月亮，只有几缕光从枝叶间漏下来，落在他手边那片青苔上。那片青苔毛茸茸的，摸上去像一小块绿色的绒布。他慢慢坐起来，低头看了看自己——衣服破了，袖子撕了一条口子，膝盖肿得发亮，脚底板一片血肉模糊。他摸了摸怀里，什么东西也没有。他的馒头，他的水壶，他娘早上塞给他的那只小布袋，全留在那间着火的老屋子里了。全留在那片血和灰里了。

他又抬起头，望着那片透过树叶的碎光。那些光晃晃悠悠的，像水里浮着的碎金子。他忽然想起他娘早上挽头发的时候，阳光也是这样碎碎地落在她鬓边，落在她微微弯着的嘴角上，落在那根黑得发亮的簪子上。那根簪子是木头的，他爹削的，削了大半个月，雕了一朵小小的梅花，虽然雕得不太像，梅花雕成了五瓣的，花瓣又圆又胖，看起来更像一朵海棠。

他伸手摸了摸自己的耳朵。那上面什么也没有。他娘没来得及给他戴什么东西。

他坐在那片潮湿的林地里，周围什么声音都没有，只有风从高处刮过树梢，发出“呼——呼——”的响声，像有人在很远很远的地方叹气。他低下头，看见自己膝盖上那滩血已经凝住了，黑红黑红的，像一小片干涸的湖。

那片湖里映着一点天光，映着一小片摇晃的树影，映着一个小孩脏兮兮的脸，还有那双空空的、什么都没有了的眼睛。