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144圆里一横（第6页）

三个圈，三道横。

整整齐齐，像三只睁开的眼睛。

“你看。”他低声说，手指向窗台。

他的手指停在那里，没有碰到窗台上的任何东西。

她顺着他的手，往下看。

窗台外沿，那三个浅浅的凹格。

最左一格，是海棠花瓣。

中间一格，是烛台。

最右一格，也就是第三格，原本空着的地方，此刻放着一张纸。

纸角被一粒石子压住，边缘让清晨的潮气洇得微微发暗。

薄薄的，叠成四折，被一粒小小的石子压着。

她俯身，拿起来。

纸很潮。

指尖碰到的那一刻，一缕气味，轻轻飘起。

她喉头一紧，鼻腔里掠过一点清冷的湿意。那气息像雨后的泥地里，忽然翻出的暗水。水腥。

熟悉的水腥。像先前采购单上留下的那一缕。

她展开。

纸张被折痕分成几道窄窄的痕迹，字迹落在中央，整整齐齐，没有因潮气而糊开。

字迹瘦小，整齐，一笔不苟。

乳香三钱。沉香二两。艾草半斤。

最后一行：

归来。

只有这一张。

她站在窗前，看着那两个字，窗外的海棠枝上，第一缕天光正落下来。

那一线晨光停在纸面，也停在窗台，旁边的花瓣没有动。她的手指收在袖口里，将纸边攥得平平整整。

王府后院三道门，八名亲卫，一整夜，没有人报告过任何异状。

她把纸折好，一折，两折，三折，放进袖中。

纸贴着袖里的布料，留下微微的凉意。她把手收回来时，袖口仍垂得很长，那件旧斗篷像是又替她藏住了一样东西。

回头，看着他。

“我们去扬州。”

他点头，没有问为什么。

窗外的烛台仍留在原处，铜面沾着凝固的蜡。晨光从枝叶间一点点移过去，没有催促，也没有停留。

烧到底的红烛，在铜台上静静地凝着，烛泪里，嵌着一个小小的、冷冷的圆。