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借宿2（第3页）

哭着哭着，他听见楼下"吱呀"响了一声。

很轻。像有人不想吵醒谁。

纲吉抹了把脸，端起油灯，赤着脚，一点一点挪下楼。

长桌上点着一截蜡烛。烛光里摊着五六本旧书，书页发黄，边角卷得像老树皮。

Giotto坐在书堆后面，一只手撑着额头，就着烛光一页一页地翻。翻得很快——不是看得快，是那种"看不太懂、但在很认真地找"的翻法。

旁边的椅子上，G抱着胳膊睡着了。坐得笔直，枪还别在腰上，眉头睡着了都没松开。

椅子上的G，眼皮抬起一条缝，扫过来，看清是纲吉，又阖上了。他含糊地咕哝了一个词。纲吉听不懂，但凭直觉，大概是"轻点儿"之类的意思。

Giotto抬起头，看见楼梯口的纲吉，没有问他怎么还不睡。

他朝纲吉招了招手。

纲吉走过去。Giotto把一本书转过来推到他面前，指了指摊开的那页。

那是一幅旧版画：漆黑的天空，裂着一道细细的、发白的缝。缝底下，站着一个小小的人影。

版画旁边有一行手写的小字，墨水早就洇开了。

纲吉看不懂那些字。

但他认得那道缝。

他的呼吸停了半拍，抬头看Giotto，手指哆嗦着点向画上的裂缝，又指了指自己。

Giotto点头。

然后他指了指那摞旧书，指了指纲吉，最后指向窗外黑沉沉的夜空——朝他极轻、极笃定地点了点头。

我们还在找。

明天继续。

纲吉的喉咙一下子哽住了。

白天雫转达那句"路，我们陪你找"的时候，他以为是客气话。是让客人安心的、待客的场面话。

可是现在，深夜。蜡烛只剩一截。G睡着了眉头都皱着。而这个跟他长着同一张脸的人，坐在一堆他看不懂的旧书后面，一页、一页，替他找回家的路。

"Giotto。"

纲吉叫了一声。他知道自己发音不标准，Giotto却立刻抬起了眼。

千言万语堵在喉咙里。千言万语都是日语。最后挤出来的，只有晚饭时刚学会的、这个世界唯一通用的那句：

"Grazie。"

这一次，没有人笑他的发音。

Giotto笑了。他伸手揉了揉纲吉的头发，像白天替他放袖子那样自然。

纲吉却在那一下里怔了怔。离开家后的这几天，他被盘问过、被盯着看过，也被人隔着听不懂的语言安排来安排去；这样不问缘由地碰一碰，反倒让他生出一点错觉，像是很久以前就知道该怎么低头让人揉一下。

他说了一句话。纲吉听不懂。

可是看着那双平静的、蓝得坦然的眼睛，他莫名就懂了。