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天道薄三 灯归处（第1页）

三人并未在抱朴宗留宿。

谢清辞亲手誊抄了帛书全部内容，细细折好藏入袖中，躬身与师父作别。

白发老者静立大殿门槛之上，目送三人拾级而下的背影，终是未曾出言挽留。山风漫过廊柱，吹起他褪色的道袍衣角，只沉沉嘱咐一句：“清辞，路上小心。”

谢清辞脚步微顿，回头轻声应下，随即稳步前行。

他步履不疾不徐，稳而从容，一如他落笔书写的模样:不慌不忙，从不停滞，每一步皆稳稳落于方寸之间，沉敛地接住了命运压来的所有重量。

山门前，小周依旧守在石牌坊下。

少年静静伫立，看着三人走近，目光再度不自觉落至近辞身上。

这一次，近辞抬眸淡淡回望一眼，清宁无波。

小周心头微凛，立刻收回视线，低头执起拂尘，继续清扫阶前落叶。

可他扫不过两三下，便又忍不住抬首远眺。

松涛层叠，绿意翻涌，片刻便吞没了三道渐行渐远的身影，山门前只剩长风落叶，寂然无声。

下山一路，寂静无声。

往日最爱蹦跳在前的阿昭，今日格外安分。他紧紧贴着谢清辞身侧行走，像一缕被晚风牵偏、死死追随主影的影子。他数次抬眸望向先生沉静的侧脸，满腹惶惑悬在喉头，欲言又止，反复再三，终于压着软糯的嗓音开口：

“先生，师父说你是第五代……那前四代，都没能活过百岁大限，对吗？”

“嗯。”谢清辞应声清淡平静。

阿昭鼻尖微涩，嗓音更轻：“那这一代的你……”

“大限未至，尚且来日方长。”

谢清辞语气平和无澜，听不出半分焦灼悲戚。仿佛这缠绕五百年、五世皆亡的宿命枷锁，他早已独自掂量千百遍，沉落心底，坦然接纳，再不会被轻易压垮。

阿昭抿紧唇，将所有未尽的忐忑尽数咽下。

他快步挪步，走到近辞身侧，压低声音追问：“近辞哥，你方才在殿门口说的‘自有分寸’，到底是什么事？”

近辞步履未改，视线落于脚下青石板，指尖轻轻摩挲着铜灯的挂绳，一下一下，慢条斯理。像是在抚平一桩盘桓心底千年、反复折叠妥帖的执念。

“时机到了，你自会知晓。”

他神色沉静如水，眼底无波无绪，任少年如何打量窥探，都寻不出半分端倪。

阿昭看不懂他眼底深藏的决绝，只隐约察觉前路藏着未知的风雨。他不再追问，乖乖贴着近辞同行，像一只感知天将落雨的小麻雀，下意识靠近身旁最安稳的依靠，寻一份无声的安稳。

暮色垂落，天光渐暗，三人寻得山间一处石亭歇脚。

石亭四面透风，粗石砌就，简陋朴素，却恰好能遮晚风、挡夜露。

阿昭裹紧披风蜷在亭角，连日赶路的疲惫瞬间席卷而来，不多时便浅浅睡去。

亭中只剩二人相对静坐。

谢清辞倚着一侧石栏，抬眸望向亭外渐沉的暮色。

远山山脊晕开层层深浅的蓝，暮色叠叠漫卷，吞尽最后一缕残阳，天地归于温柔暗沉。

近辞独坐对面空地，那盏伴随他千年的铜灯，静静搁在两人中央的石台上。灯火微晃，跳跃一瞬，便稳稳凝住，一簇暖光，温柔澄澈。

良久，谢清辞的目光落定在那盏旧灯上，轻声开口，一语道破尘封过往：“这盏灯，是你那位故人亲手所制。后来你寻人为它刻上聚灵纹，得以长明不灭，岁岁不熄。”

近辞抬眸，眸光微怔，轻轻颔首：“嗯。”

“你带着它，走了多少年？”

近辞垂眸凝望跳动的灯火，眼底掠过千年浮沉的薄影，语气轻得像风：“记不清年岁了。自她离去后，便从未离身。”

“起初夜夜点亮，不肯让它熄灭。后来怕灯芯燃尽、耗损殆尽，便只夜半点燃。再后来……”

“再后来，便不愿点了。”他轻轻续上后半句，尾音平淡落地，无悲无怅，好似翻阅完一本陈年旧册，轻轻合卷，不再深究，“一点亮，就会想起故人旧事。”

谢清辞静静望着他：“那如今，为何又常常点亮了？”