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第106章 那天的到来2（第4页）

方远一直坐在角落里，像一个不存在的人。

他没有看任何人，他在看他面前的碗。

碗里还有半碗汤，汤已经凉了，表面结了一层薄薄的膜。

他用筷子把那层膜挑起来，膜破了，碎成几片，漂浮在汤面上。

我放下了话筒。

不是重重地摔，是轻轻地放，放在转盘上，放在那个沾满油渍的手机旁边。

话筒碰到转盘的瞬间，音响发出一声沉闷的“嗡——”，像一个大提琴在演奏结束后的最后一声叹息。

那声叹息在包间里回荡了一下，然后被墙壁吸收，然后消失，像一滴水滴进了大海，像一粒沙落进了沙漠，像一个人走进了一群人，然后发现这群人里没有一个人愿意看他一眼。

孩子的哭声忽然响起来。

不是那种试探性的哼唧，是那种被什么东西吓到了的、尖锐的、像警报器一样的哭。

他终于醒了，在她肩窝里，在那些吸满了眼泪和汗水的布料中间，闻到了不属于他的、陌生的、让他不安的味道。

她低下头看着他，嘴唇贴着他的额头，在说什么。

没有人能听到她在说什么。

她的声音太小了，小到连站在她旁边的她妈都听不到。

但她的嘴唇在动，不停地动，像一个人在念一段永远不会结束的咒语。

包间里没有人说话。

二十三个人，包括她，包括我，包括那个还在哭的孩子，全部沉默了。

窗外的天已经彻底黑了，路灯亮起来，橘黄色的光照在酒楼门口的台阶上，照在那只断了跟的裸色高跟鞋上。

那只鞋还躺在地上。

她光着脚。

她大概已经不记得那只鞋了。

她大概已经不记得自己是怎么跑出去的，怎么回来的，怎么断的鞋跟，怎么光着一只脚站在门口，怎么被自己的母亲打了一巴掌，怎么抱着孩子听完了最后那些话。

这些她都会记得，在每一个失眠的夜晚，在每一个突然醒来的凌晨，在每一个看到自己的孩子却不知道该怎么解释“你爸爸是谁”的时刻——这些画面会一遍一遍地在她脑子里回放，像一部永远不会被撤档的、永远在循环播放的、票价太贵的电影。

我坐下了，椅子在我身下发出一声轻微的吱呀。

我端起了面前那杯已经凉透了的茶，杯沿贴上下唇，茶水的味道比刚才更苦了一些。

茶叶泡得太久了，单宁酸全都析出来了，苦味在舌根停留了很久，迟迟不肯散去。

窗外的桂花香不知道什么时候又飘了进来，淡淡的，甜甜的，跟茶水的苦味搅在一起，变成一种我说不上来的、奇怪的、像是一个人在告别某段人生时会闻到的最后一种味道。

桂花快谢了。

等这场饭局结束，等这些人都散了，等那些故事被他们带回各自的家里，在各自的餐桌上被一遍一遍地讲述，今年的桂花季就彻底过去了。

明年还会再开的。

明年的这个时候，桂花还是会开，还是会香，还是会在你不经意的时候从某个角落飘过来，让你忽然想起某一年的秋天，你曾经站在一个酒楼包间的门口，赤着一只脚，抱着一个孩子，听完了你丈夫说的每一个字。

她还在门口站着，脸上那个红色的手印已经从五个指头变成了一片模糊的红。

孩子还在哭，哭得声嘶力竭，哭得脸都紫了。

她终于动了，低头亲了亲孩子的额头，嘴唇贴在那滚烫的、湿漉漉的皮肤上，像在用自己的体温给一块快要烧坏的金属降温。