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镜面一侧的吻（第5页）

“弗朗西斯。”他听到自己的声音说。那声音比他预想的要低，要沙哑，要诚实得多。

“嗯？”弗朗西斯转过头来。

他们面对面站着，距离太近了。近到亚瑟能看清弗朗西斯眼底的细碎光斑，近到他能感觉到对方呼吸的温度落在自己嘴唇上，近到再多一寸就会越界。

亚瑟想说很多话。他想说你为什么要拍那张照片，你为什么不把话说完，你为什么总是靠我这么近又假装什么都没发生，你为什么——

但他的嘴不归大脑管了。

酒精替他做了决定。

他伸手揪住了弗朗西斯的衬衫领口——就像上次在雨中那样，但比上次更用力，更急切，更不讲道理——然后把他拉向自己。

嘴唇撞在一起的时候，他尝到了威士忌的味道。不是他今晚喝的那种甜腻的鸡尾酒，而是弗朗西斯一直在喝的那种单一麦芽威士忌，浓烈的，烟熏的，带着一点橡木桶的余韵。

弗朗西斯在一瞬间的僵硬之后，伸手扣住了他的腰。

那只手的力道让亚瑟倒吸了一口气，但所有的呼吸都被对方的嘴唇封住了。弗朗西斯吻他的方式和他平时说话的方式完全不同——不再是那种漫不经心的、游刃有余的调子，而是带着一种压抑了很久终于决堤的、近乎贪婪的渴望。一只手扣在亚瑟的后脑，五指插进他的头发里，另一只手收紧，把他整个人箍进怀里，像是怕他会消失一样。

亚瑟的手从领口滑到了弗朗西斯的肩膀上，指甲嵌进西装面料的纹理里。他的大脑已经完全停止了运转，所有的感官都被放大了——弗朗西斯的嘴唇比看起来更软，带着威士忌的热度和一点凉风的寒意；他的手指在自己腰侧留下的触感像是被烙上去的，每一根手指的位置都清晰得像坐标。

露台上的风还在吹，冷得刺骨，但他感觉不到冷。他整个人都在燃烧，从胸口烧到指尖，从嘴唇烧到心脏，烧得他眼眶发酸。

他不知道自己亲了多久。可能是几秒钟，也可能是几分钟。

当他终于被放开的时候，他的脑子还是一团浆糊。他靠在弗朗西斯的肩膀上，额头抵着对方的锁骨，听到那件黑色西装下面传来的心跳声——快得不像话，和他自己的心跳混在一起，分不清是谁的。

弗朗西斯的呼吸也是乱的。他抱着亚瑟，下巴搁在他的头顶，手指还在他的后背上无意识地画着什么图案，像是某种他自己都没有察觉到的本能动作。

夜风穿过露台，卷起地上的几片落叶。

亚瑟闭上眼睛。

他想，明天早上起来，他可以把这一切归结为酒后乱性。两个男人，喝多了，在露台上接吻，这种事情在酒精的作用下不是什么稀奇事。不需要赋予它任何意义，不需要追问它背后的动机，不需要解释。

更不需要承认自己可能、也许、大概——从两年前就开始期待这一刻了。

而弗朗西斯一定也是这么想的。因为他是直的。那个念头像一根生了锈的钉子，深深地扎在亚瑟的意识里，酒精都拔不掉它。两个直男喝醉了亲了一下，这不算什么，对吧？大家都是成年人，这种事情第二天起来笑一笑就过去了。

亚瑟把脸埋进弗朗西斯的颈窝里，闻到了古龙水、威士忌、松木和一点点属于弗朗西斯本人的气息。

他在心里对自己说：忘掉今晚。假装这一切没有发生过。明天你还是那个讨厌法国人的英国人，他还是那个轻浮的法国佬。

他不知道自己还能撑多久。

但他知道，今晚就让他多留一会儿。就今晚。他不想松手。

他不知道的是，弗朗西斯的眼睛此刻正睁着，看着露台外面伦敦的夜色，睫毛微微颤动着，嘴唇还残留着刚才亲吻的温度和触感。他的心跳还没有恢复正常，手指还在发抖，脑子里只有一个念头在反复循环。

他是直的。他一定是喝醉了才会亲我。明天他什么都不会记得。

弗朗西斯收紧了手臂，把亚瑟抱得更紧了一些，像是想把这一刻的温度印在骨头里。

他在心里对自己说：忘掉今晚。假装这一切没有发生过。明天你还是那个轻浮的法国佬，他还是那个讨厌你的英国人。

他不知道的是，怀里那个把脸埋在他胸口、假装自己已经半睡半醒的人，和他想着完全一样的事情，用着完全一样的逻辑，爱着一个他自己都不相信存在的人。

夜风还在吹。伦敦的灯火在远处明明灭灭。

玻璃门里面，酒会还在继续，音乐还在响，人群还在喧哗。安东尼奥在沙发上睡得不省人事，费里西安诺在吧台上画了一只不知道是猫还是兔子的涂鸦，路德维希面无表情地看着他把一整根胡萝卜画成了紫色，佩德罗端着波特酒站在角落里，目光若有所思地扫过露台玻璃门的方向。

一切都在继续。

只有露台上的两个人，停在时间里，笨拙地、小心翼翼地、用尽全力地——欺骗着自己。

FIN。（第二章）