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你在和谁说话（第1页）

日子就这样一天天地过去。

没有人在旁边看着他，没有护士来量体温，没有医生来查房，没有朱蒂带着文件和午餐准时出现。只有他自己，和这间巨大的公寓，和窗外永远在变化的纽约天际线，和他脑子里那些永远在说话的声音。

他试着维持一种所谓“正常”的作息。

FBI训练留下的习惯让他早上七点准时醒来，习惯刻入骨髓改不掉。他躺在床上盯着天花板看二十分钟，等左肩的僵硬感稍微缓解，然后起床。刷牙，洗脸，站在镜子前看着那张苍白的、日渐消瘦的脸，试着对镜子里的自己说一声“早安”。

声音在空荡荡的浴室里回荡，像一个陌生人在和他打招呼。

他不再说第二次。

早餐是一杯黑咖啡和一根能量棒。他坐在落地窗前，看着楼下的街道。早晨的纽约很忙碌，穿西装的男人拎着公文包匆匆走过，女人踩着高跟鞋小跑，送外卖的骑手在车流中灵活地穿行teenager和平的抢劫。每个人都有一个要去的地方，一个要做的事情，一个在等他们的人，一个要抢的人。

赤井秀一看着他们，像是在看另一个世界的纪录片。

上午通常用来处理一些FBI的尾巴工作，写报告，回复邮件，偶尔和詹姆斯通个电话，了解一下组织残余的清剿进度。这些都是机械性的工作，不需要动太多脑筋，只需要按照格式把内容填进去。

朱蒂每天都会发消息来问他的情况。他每次都回复“还好”。

卡迈尔每周来一次，送一些生活物资，牛奶、面包、水果、速冻食品。那些东西整整齐齐地码在冰箱里，赤井秀一很少动它们。他更习惯从柜子里拿出能量棒，撕开包装，咀嚼，然后灌一大口咖啡。

下午很难熬

漫长到无边无际的下午，阳光从落地窗斜射进来，在浅色的地板上投下巨大的光影，光影缓慢地移动，一寸一寸地蚕食着房间，然后在某个时刻突然消失，留下灰蒙蒙的暮色。

他试过很多方法来打发这段时间。

看书。书架上有十几本詹姆斯带来的小说，谍战、推理、科幻，各种类型都有。他翻开一本，看了三页，发现自己的目光只是在字面上滑过，一个字都没有进入大脑。他把书合上，放回书架。

看电视。打开，关了。再打开，再关了。屏幕上那些光鲜亮丽的主持人、欢快的背景音乐、嘈杂的广告，像一群叽叽喳喳的鸟在他脑子里乱撞，让他的太阳穴突突地跳。

弹吉他。他从卧室的柜子里找出那把落满灰尘的木吉他，调了调弦，试着弹了一段。手指按在琴弦上，发出生涩的、走调的声音。他弹了不到五分钟就把吉他放下了。不是因为手生了，而是因为……某个声音。

“你就这点水平？FBI的狙击手连吉他都不会弹？”

琴酒靠在墙角，双手抱胸，嘴角带着一贯的嘲讽。

赤井秀一没有看他。他把吉他放回柜子里，关上柜门。

傍晚的时候，他会出门。

没有目的，只是在街上走。穿上那件深灰色的大衣，戴上针织帽，把脸埋进竖起的衣领里，混入下班高峰的人流中。没有人认出他，没有人多看他一眼。他只是一个普通的、有点过于瘦削的东方男人，在纽约的街头漫无目的地游荡。

他走过时代广场，那里永远人声鼎沸，巨大的电子屏幕在暮色中闪烁着刺目的光芒，广告、新闻、股票行情、名人面孔……所有的信息像瀑布一样倾泻而下，砸在每一个经过的人头上。赤井秀一站在广场中央，被人流推着往前走，感觉自己像一块被河水冲刷的石头，没有方向，没有重量，只是被动到毫无意义地移动。

他走过百老汇，剧院门口排着长队，穿着体面的男男女女有说有笑地等待着入场。他路过一家正在上演《猫》的剧院，门口的海报上，一只化着浓妆的猫正咧着嘴对他笑。他盯着那张海报看了几秒，然后继续往前走。

他走过中央公园的边缘，天色已经完全暗下来，公园里的小路被路灯照得昏黄。有人在夜跑，脚步声从远处传来，越来越近，又越来越远。长椅上坐着一个流浪汉，裹着破旧的睡袋，面前放着一个纸杯，里面有几个硬币。赤井秀一从他身边走过，停了一下，从口袋里摸出两张纸币，弯腰放进纸杯里。

流浪汉抬起头，浑浊的眼睛看着他，嘟囔了一句：“上帝保佑你，先生。”

赤井秀一没有回答，转身走了。

上帝？

他想起了什么，脚步微微一顿。然后继续往前走。

晚上很安静。