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勿念（第8页）

家中小牛已生，蠢得很，像你幼时，也像我。

江澜坐在一旁喝茶，听到这一句，茶盏微微停住。

池苓抬头看她：“怎么了？”

江澜道：“无事。”

池苓怀疑她刚才想笑。

但没有证据。

来小院请池苓写信的人渐渐多起来。

有人写家书，有人写喜帖，有人想给远方亲戚报平安，有人想替过世的老伴给儿孙留几句话。也有人只是想让池苓帮忙看一看，从外地寄来的信到底写了什么。

池苓第一次知道，原来一个小小的村子里，藏着这么多没有被写下来的话。

有些话很短。

“我很好。”

“你别挂念。”

“银钱够用。”

有些话又很长。

长到一个人坐下来说了半个时辰，真正想写的却只有一句：你什么时候回来？

池苓写得慢。

右手伤着，她只能用左手。字不算漂亮，却越来越稳。江澜有时会坐在旁边替她磨墨，有时去院中晒药，有时只是安静听着。

池苓渐渐发现，江澜并不是不会写信。

她只是太习惯把话写得清楚、短促、克制。

而村里人想要的，不只是“清楚”。

他们想把那些绕了很久、咽了很多次、怕给别人添麻烦的心意，稳稳地送到另一个人手里。

池苓能做的，就是替他们把这些心意整理好。

不让它显得卑微，也不让它显得沉重。

这对她来说，竟是一件很熟悉的事。

她从前读诗，读散文，读那些被人反复书写的离别与怀念。她曾经以为那只是文学史上的材料，是论文里的引文，是考试里的赏析对象。

可到了这里，她忽然发现，所谓文学，原本就是这样来的。

从一个人说不出口的话里来。

从一碗热粥、一树枇杷、一件冬衣、一盏夜灯里来。

从普通人很小、很细、却很真的牵挂里来。

这天黄昏，最后一位来写信的村人离开后，池苓累得趴在桌上。

左手腕酸得快抬不起来，右手掌心也隐隐发热。

可她眼睛亮亮的。

江澜把一碗温水放在她手边。

池苓抬头：“给我的？”

江澜道：“院中还有别人？”

池苓笑了：“你这句话已经说过一次了。”

江澜道：“你问的问题也常常差不多。”

池苓端起水喝了一口。

温水顺着喉咙落下去，她舒服地叹了口气。