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板桥刑场五月雪（第3页）

骨头缝里灌进冷风，再也暖不回来了。

“听见了。”土方低声说，嘴唇翕动，“我听见了。”

“阿岁。”他重复那口型，“阿岁。”

“我听着呢。”他说，声音哑得只有自己能听见，“一直听着。你叫多少声，我听多少声。”

旁边有人拽他袖子：“大婶，挡着道了。”

他往旁边挪了一步。一个年轻妇人看了他一眼：“哭啦？”

“风沙。”

“五月里哪有风沙。”妇人嘟囔着走开，又回头，“雪下来了，快回吧，莫冻着！”

土方没应声。雪落在他的睫毛上，化了，水淌下来，和袖子里的血混在一起，分不出哪滴是哪滴。

土方以袖角掩面，没转身，直至人群散尽。

袖子是粗布的，磨着脸，像砂纸擦过木头，一下，一下。

他咬着袖口的布边，把一声咳嗽闷在布里，血咳在袖筒深处，渗进粗布的纤维里，结成一层硬壳。

人群从他身边挤过，谁也没多看他一眼。他就是个买菜的妇人，一个来刑场看热闹的老百姓。

百步。他走了百步，从刑场走回菜摊，每一步都踩在自己的血滴上。

“一步。”他低声数，“两步。三步。”

“四步。”他继续数，“五步。六步。”

数到第七步时，他停下，对着空气说：“你走好了……”

“试卫馆的猫——”他又走，“我替你喂。每日喂。喂到它们不认识我，只认识饭盆。”

“八步。九步。十步。”

“十一步。”他说，“你教我的刀法，我没忘。每天练。练到胳膊断了，换个手练。”

“十二步。十三步。十四步。”

“十五步——”他说，“就到这儿了。剩下的路，我一个人走。你走好。别回头。回头，我就不让你走了……”

“十六步。”

“十七步。”

他停住，站在巷口，雪落在他的睫毛上，化了，水淌下来：“就到这儿了。剩下的路，我一个人走。”

他抬脚，踏出第十八步。袖中那片染血的樱瓣滑出来，落在雪里，被盖住了。雪把脚印盖住，平平的，像什么都没发生过。

刑场另一侧，榎本武扬站在萝卜摊前，手里攥着一根萝卜。

萝卜缨子被他掐断了，像把一截断指，攥在掌心里。

他用身体挡住可能发现土方的官府眼线，姿势是买菜的姿势，弯腰，挑拣，摇头，站直。眼睛从没离开过百步外那个穿粗布襦袢的背影。

那道背影太直了，没有妇人那种软，分明是一柄插在地里的刀。

“这萝卜，”他问摊主，“甜吗？”

“甜，霜打过的。”

“……不甜。”他把萝卜放下，“霜打的，都是苦的。”

他手里攥着一瓶眼药。西洋町医新配的，硝酸银溶液，瓶身是棕色玻璃，已经被他体温煨热了。

土方右耳的嗡鸣停了之后，右眼在白日里也视物模糊了，炮震的后遗症。榎本配了这瓶药，本想在刑场后递给他。滴在眼里，杀杀菌，缓一缓，也许能多看清楚几天。哪怕只多一天，也好过什么都没有。

现在递不出去了。那个人走了，连眼药都捎不上。

榎本把眼药瓶塞进袖筒，手指在瓶身上滑了一圈，瓶身的温度立刻被袖筒里的冷风抽走了。暖玉变成了凉石。

他松开萝卜，萝卜落在摊板上，发出一声闷响。断指的缨子滚到地上，被风吹到冻土边缘，盖在一滴凝固的血上。

“这萝卜，”他又问摊主，“是人种的，还是天种的？”

“当然是人种的了。”摊主笑，“天哪能种萝卜。”