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图书馆（第9页）

沈明远。

这个名字像一道闪电，劈进了他的脑海。

他不知道自己为什么会注意到这个名字。也许是因为那个"沈"字，也许是因为一种说不清的直觉。

他仔细地读着那篇报道。报道写得很简短，只列举了几个发言人的发言摘要，没有详细的内容。在沈明远的名字下面，有一行注释：

"沈明远，省社科院研究员，著名哲学家"

著名哲学家。

他把这本合订本合上，抱在怀里，愣愣地坐了很久。

沈明远。

沈梦溪。

他想起沈梦溪笔记本里夹着的那张照片——1966年的军装照，背面写着"沈明远"三个字。

她从来没有跟他提过自己的父亲。

他也没有问过。

他只是把那张照片夹在钱包里，偶尔拿出来看看。他不知道照片上的那个人是谁，不知道他后来怎么样了，不知道沈梦溪为什么不愿意提起他。

可是现在，他好像明白了一些什么。

那天晚上，林启明把那本合订本还了回去。

他站在书架前，把报纸一本本地插回去，手指微微发抖。

他不知道自己该想什么，该问什么。

沈梦溪从来没有告诉过他这些。

她在信里写北大、图书馆、未名湖，写同学、老师、课堂上的辩论，却从来不提自己的家庭、自己的过去。她把那些事情藏得很深，像是藏在一扇紧锁的门后面。

他应该去问她吗？

他不知道。

他只知道，有些事情，也许不该问。

他把报纸架推回原位，转身离开。

走廊里的灯还亮着，日光灯嗡嗡地响着。他走过那些书架、那些长桌、那些埋头读书的学生，觉得自己像是走在一片陌生的森林里，周围的一切都变得模糊起来。

他走出图书馆，站在台阶上。

夜风吹在脸上，带着一丝凉意。

天上的星星很亮，一颗一颗的，像是无数只眼睛，在看着他。

他想起沈梦溪写给他的信，想起她说"祝你一切顺利"，想起那朵画在信纸末尾的小花。

他的眼眶忽然有些湿润。

他不知道她在北大过得好不好，不知道她的家里发生了什么事，不知道她的父亲现在在哪里，不知道她一个人承受着怎样的压力。

他什么都不知道。

他只知道，他很想见到她。

六月初的一个傍晚，林启明正坐在图书馆三楼的老位置上看书。

夕阳从窗户照进来，在书桌上投下一片金色的光。他读的是一本西方哲学史，书页已经被他翻得卷了边，扉页上贴满了他的批注条。

李向东从书架后面绕出来，一屁股坐在他对面的椅子上。

"林启明，"他压低声音说，"你知道吗？沈梦溪来了。"

林启明的笔顿了一下。

"什么？"