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第 12 章（第4页）

花清月的后背僵了一下。这个名字，她从来没有在现实中被任何人叫过。Celeste是暗网里的ID，是屏幕上的字符，是季寒声在案件报告里写下的代号。它不应该出现在这个铺着灰色地胶的小实验室里，不应该从一个拄着拐杖的中年男人嘴里说出来。

“季工告诉我的。”男人补了一句，语气很随意，像在说今天天气不错，“她说她找到了一个小朋友，技术比她好。”

花清月张了张嘴。“她不会说这种话。”季寒声不会说任何人技术比她好。这不是自负，是事实。她就是国内电子数据取证领域的天花板。

男人笑了。这次眼睛弯得更深，皱纹从眼角一直延伸到太阳穴。“她当然不会说。是我翻译的。她在我面前提了同一个名字三次。对我来说，那就是‘技术比我好’。”

花清月不知道该说什么。

男人拄着拐杖往门口走。走到门口的时候，停了一下，没有回头。

“她那个人，不交朋友，不谈恋爱，不养宠物，不种花。她只有工作。你来了之后，她有了一件工作之外的事。”

咔。咔。咔。金属拐杖敲在地面上，声音越来越远，越来越小。

花清月站在操作台前，手指还搭在键盘上。屏幕上，她的报告停在第四页，光标在“经核查为”三个字后面一闪一闪的。她有了一件工作之外的事。什么事？教她。

她低下头，继续改报告。

但她的手指在键盘上停了很久，一个字都没打。

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下午五点十分，花清月终于改完了。

四页报告，从三千字压缩到两千四百字。删掉了所有不确定的表述，把每一步操作都标注了依据和来源。她在报告末尾加了一页附录，列出所有引用过的文件编号和时间戳。

她把文档保存，备份到U盘和云端。然后关了电脑，收拾书包，关上窗户，拉好窗帘。

走到门口的时候，她回头看了一眼。铁皮柜的门关着，操作台上的键盘摆正了，和边缘平行。一切和来的时候一样，除了——她低头看合页，上面那点食用油还在，透明的，没干透，在灯光下微微发亮。她蹲下来，用手抹了一下，把油渍抹匀了，不仔细看就看不出来。

然后她拉开门，走出去，锁好。

走廊里的声控灯坏了，她走过的时候没亮。黑暗里，她的帆布鞋踩在水磨石地面上，声音很轻，像某种夜行动物的脚步。

走到楼梯口，她掏出手机。短信对话框里，还只有昨天的那条“好。”好久没发新的。她打了一行字：“报告改完了。”然后加了一句，“下午来了一个人，拄拐杖的，拿了一块报废硬盘。”

发送。

电梯还没来，她站在电梯口等。

手机震了。季寒声的回复：“那是老周。技术中心的硬件工程师。以前是拆弹部队的，腿在阿富汗没的。”

花清月盯着屏幕，看了很久。拆弹部队。阿富汗。她不知道该怎么回复。说“哦”？说“知道了”？说“替我向他问好”？她打了一行字：“他跟我说了几句话。”没发出去，删了。又打：“他说你在我面前提了我三次。”删了。

她最后打了四个字：“知道了。谢谢。”

发出去。

电梯来了。她走进去，靠着电梯壁。手机又震了。季寒声的回复：“明天见”

三个字。没有句号。

这是季寒声第一次在短信里不加句号。花清月盯着那两个字，看了很久。没有句号。意思是——话没说完。意思是——还有明天。

她把手机攥在手心里，走出电梯，穿过大厅，推开大门。秋天的风迎面扑来，凉的，但比早上温了一些。天还没全黑，西边的云被落日烧成暗红色，像一块快要燃尽的炭。

她走进风里。帆布鞋踩着落叶，咔嚓咔嚓响。远处有人在弹吉他，是学生宿舍的方向，听不清旋律，只有和弦的转换，一下一下的，像心跳。

她想起那个拄拐杖的男人说的话：“她只有工作。你来了之后，她有了一件工作之外的事。”

花清月低下头，看着自己的影子——长发，帆布包，左肩微微下沉，因为书包太重了。影子前面还有很长的一段路，路灯还没亮，路面是灰白色的。

工作之外的事。什么样的事？教她写报告，换内存条，带三明治和咖啡，在门轴上抹食用油，在短信里不加句号。

这些都是小事。小到不值一提。

但季寒声做了。

花清月加快了脚步。她不知道自己在赶什么——赶地铁？赶回家？赶明天九点？她只知道走快一点，心里那种说不清的感觉就会淡一点。

那种感觉不是难受。是——太满了。胸口那个位置被什么东西撑得很胀，不疼，但也不是舒服。像喝了一大口碳酸饮料，气全堵在嗓子眼，咽不下去，吐不出来。