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第 12 章（第3页）

花清月接过文件，翻了一下。取证报告的格式和她平时写的不一样——不是技术笔记，是正式的、可以呈堂的文书。每一条结论后面都有编号，每一个编号都对应一个证据来源。动词用“经核查”“综上所述”“可认定”，不是“我觉得”“可能是”“大概”。

“你写的？”花清月问。

季寒声正在穿风衣。深灰色的，衬里是暗红色的绸面，她穿左袖的时候露出一角，像一道很细很细的血痕。

“嗯。”

花清月低下头，看那份报告。季寒声写的，但没有署名的痕迹。没有“季寒声”三个字，没有日期，没有编号。她把自己藏在那份报告的字里行间，用“经核查”代替“我核查”，用“可认定”代替“我认定”。

这不是谦虚。这是职业。

花清月把文件收进书包。

季寒声已经走到了门口。她拉开门，门轴没有叫——上过油了。她站在门口，逆着走廊的光，散着的黑发被风吹起来一缕，又落回去。

“中午记得吃饭。”她说完，走了。

走廊里的脚步声，很轻，很快，节奏均匀。一步，两步，三步。然后声音越来越远，越来越小。

花清月站在操作台前，看着那扇关上的门。

“中午记得吃饭。”季寒声说这话的时候，语气和说“明天上午九点”一模一样。不是关心，是提醒。可花清月的胃就是叫了一声。她从早上到现在只吃了季寒声带来的那个三明治，鸡蛋火腿的，蛋黄流出来沾在嘴角。她舔了一下嘴角，想起昨天舔酸奶盖被季寒声看到的事。

她掏出手机，打开外卖软件。附近的餐厅，她划了两页，觉得什么都不想吃。不是不饿，是——季寒声让她吃，她就想吃了。

她锁屏，把手机塞进口袋。

“你有病。”她小声对自己说。

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下午两点十分，花清月还在实验室里。

她吃了午饭——学校食堂的炒饭，打包带过来的，坐在操作台前吃的。炒饭凉了，米粒发硬，火腿丁的颜色从粉红变成了暗红。她吃了大半盒，剩下的扔进了垃圾桶。

然后她开始整理那份报告。

季寒声的格式要求很细。页边距、行距、字号、字体，都有规定。正文宋体小四，标题黑体三号，数字用TimesNewRoman。页眉靠左写案件编号（她不知道编号，写了个“待补充”），靠右写页码。每一页的底部留出空白，供批注用。

花清月按照这个格式，把今天写的三千字重新排版。字体、字号、行距，一个个调。调完之后，她把自己的报告和季寒声的报告并排放在屏幕上，对比。

差距很明显。不是内容上的差距，是语气上的。季寒声的报告，每一个字都站得很稳，像钉在纸面上的钉子。她的报告，字和字之间还有空隙，还能被风吹动。

她在第一页的页眉空白处打了一行字：“语气不够确定，多处使用‘可能’‘推测’等不确定表述，需修改。”这是她给自己的批注。

然后她把这行字删了。因为季寒声说过，不要给自己贴标签。

下午的阳光从北面的窗户照进来，很均匀，不刺眼，在操作台上铺了一层冷白色的光。花清月对着那份报告，一个字一个字地改。把“可能是”改成“经核查为”，把“推测”改成“数据表明”，把“大概”删掉。

改到第四页的时候，她听到了一个声音。

咔。咔。咔。有节奏的，从走廊里传过来，越来越近。不是脚步声——脚步声是闷的，这个是脆的，像什么东西在敲地面。

花清月抬起头。

门被推开了。不是季寒声。是一个穿灰色工装的男人，四十多岁，头发短得贴着头皮，手里拄着一根金属拐杖。他的右腿从膝盖以下空荡荡的，裤腿打了个结。

他看了花清月一眼，又看了看操作台上的电脑，然后笑了一下。笑容很浅，但眼睛是弯的，眼角的皱纹很深。

“小季不在？”他的声音有点哑，像声带受过伤。

花清月站起来。“她上午在，中午走了。”

男人点了点头，拄着拐杖走进来，每一步都很慢，但很稳。金属拐杖敲在地胶上，发出咔、咔、咔的声音。他走到铁皮柜前，拉开抽屉，取了一个零件——一块旧硬盘，标签上写着“报废·待销”。

“你是她学生？”他转过身，看着花清月。

花清月想了一下“学生”这个词。她是吗？季寒声没说过“学生”这个词。季寒声说的是“跟我”。不是“跟我学”，是“跟我”。“我是她——”她顿了一下，“她教我取证。”

男人又笑了一下。“那就是学生。”他把硬盘夹在腋下，靠着拐杖站定，上下打量了花清月一眼。目光不锐利，但很沉，像X光，慢慢扫过去。

“你是那个Celeste？”他问。