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离去（第3页）

然后刘季开口了。

“林深，我是不是很久没来找你了？”

林深的喉咙像被什么东西堵住了。他张了张嘴，发出了一个含混的、不像声音的声音。

“进来坐。”他说，声音沙哑得像砂纸。

刘季跨过门槛，走进了院子。他站在石榴树下，仰头看了看那棵被风吹得歪歪扭扭的树，又低头看了看地上散落的石榴籽，然后转过头，看着林深。

“你瘦了。”他说。

林深摇了摇头。“我没瘦。你瘦了。”

刘季没有否认。他在石榴树下的竹椅上坐下来，把腰间的铜剑解下来，靠在椅子腿上，然后长长地出了一口气，像一个走了很远的路的人终于放下了肩上的担子。月光照在他脸上，林深这才看清楚他的样子——他瘦了，确实瘦了。脸颊凹了下去，颧骨凸了出来，眼窝深陷，眼眶下面有一圈明显的青黑色。他的嘴唇干裂了，有几道细小的血口子，在月光下像几条暗红色的蚯蚓。他的左臂上还缠着绷带，绷带有些松了，耷拉下来一截，露出里面泛黄的、带着血渍的旧布。

林深在他对面坐下来，两个人之间隔着一棵石榴树。月光透过稀疏的枝叶，在地上投下斑驳的、晃动的光影。

沉默了很久。

“林深。”刘季先开口。

“嗯。”

“你知道我为什么打昌邑吗？”

林深想了想。“因为陈留的粮草够吃了，但地盘还不够大。昌邑是西进关中的必经之路，拿下昌邑，才能西过高阳，进入三川郡。”

刘季点了点头。“这是郦先生说的。他说，陈留虽然拿下了，但昌邑像一根刺，扎在我们西进的路上。不拔掉它，我们的粮道随时会被切断，后路随时会被抄。我听了他的话，去打昌邑。打了二十天，死了五百多人，没打下来。”

他的声音很平，平得像在念一份战报，但林深听出了那平静下面的东西——自责，懊悔，还有一点点对“自己是不是做错了”的怀疑。

“你没有做错。”林深说。

刘季抬起头，看着他。

“昌邑确实是一根刺，不拔掉它，西进关中的路就不安全。你打它，是对的。打不下来，不是你的错。昌邑的守将是秦朝的老将，防守经验丰富，城防坚固，粮草充足。你只有两千人，没有攻城器械，没有攻城经验，能打二十天已经很不容易了。”

刘季没有说话。他低着头，看着地上的石榴籽，月光照在他的侧脸上，把他的轮廓勾勒出一道银白色的线。

“你是在安慰我？”他问。

“不是。我在说事实。”

“那你怎么不早说？你既然知道昌邑难打，为什么不早告诉我？你既然知道我的兵力不够、器械不足，为什么不早提醒我？”

林深张了张嘴，没有说出话来。

刘季抬起头，看着他的眼睛。月光下，那双眼睛亮得惊人，亮得像两颗被擦干净的黑石子，像冬天夜里最亮的那两颗星。但那双眼睛里没有责备，没有愤怒，只有一种深沉的、厚重的、让林深喘不过气来的东西——失望。不是“我对你失望”的失望，而是一种更深的、更让人难受的失望——“我以为你会帮我，但你没有”的失望。

刘季的声音开始发抖了，“那感觉就像——我身边有一个人，他明明有能力帮我，但他不帮。他看着我去撞南墙，看着我去送死，看着我的兵一个一个地倒下去，他什么都不说。他不是我的敌人，他不是不忠诚，但他就是什么都不做。”

院子里安静极了。风停了，树叶不响了，远处的狗也不叫了。整个天地之间，好像只剩下了两个人，一棵树，和满地的月光。

林深看着刘季的眼睛。那双眼睛里有期待，有恳求，有一点点害怕——不是怕林深拒绝，而是怕林深说“不能”。那种害怕让林深的心像被一只手攥住了，攥得很紧，紧到他几乎无法呼吸。

林深想说“能”。

但他说“不能。”

声音很轻，轻到他自己都几乎听不见。但刘季听见了。他的眼睛里的光，在那一刻，像一盏被风吹灭了的灯，倏地暗了下去。

他没有说话。

他低下头，把铜剑从椅子腿上拿起来，挂在腰间，站起来，拍了拍衣裳上的灰。他的动作很慢，很仔细，像一个在做一件需要认真对待的事情的人。他把每一个步骤都做得很慢——解剑、挂剑、系带、拍灰、整衣。他做得那么慢，慢到林深觉得时间都停滞了，慢到林深觉得他是在给自己一个反悔的机会。

林深没有反悔。

刘季转过身，朝院子门口走去。他走了三步，停下来，没有回头。

他没有说出任何话。

刘季等了一会儿，没有等到回答。他迈开步子，走出了院子。他的脚步声在巷子里渐渐远去，一下，两下，三下，越来越轻，越来越远，最后消失在了夜风的呜咽声中。