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第四章 归途与晨风下（第3页）

阿里看著她。

琥珀色的眼睛在午后的光里变成了更深的蜜色。

“你抱抱我。”

莎拉突然说。

阿里一愣。

“她不会生气的，你抱抱我。”

“你抱抱我。”她说。

阿里没有动。

“她不会生气的。”

他看著她的眼睛。琥珀色的。

她在等他。风把茉莉花苞吹得微微晃动，香气很淡。

莱拉的墓碑在她身后，午后的光从松树林的缝隙里漏下来，照在白色大理石上，照在那些剥落的金粉上，照在她浅灰色的头巾上。

他伸出手。

他的右手，虎口有茧，食指搭在扳机护圈外侧磨了十三年，现在伸出去，绕过她的肩膀，按在她后背上。她的后背很瘦，肩胛骨隔著深蓝色校服外套能摸到轮廓。他没有用力，只是把手放在那里。她的手抬起来，绕过他的腰，按在他后背上。他的后背也很瘦，白色衬衫下面，脊椎的每一节都能摸到。

他用力了。

不是慢慢用力，是突然用力。

像溺水的人抓住浮木，像从高空坠落时抓住唯一能抓住的东西。他的右手收紧，她的肩胛骨在他掌心里被压得更近。他的左手抬起来，绕过她的肩膀，两只手同时收紧。她整个人被他箍在怀里，肋骨压著肋骨，心跳隔著两层衣服和一层绷带，他感觉到她的心跳得很快，她感觉到他的心跳得很慢，每一下都很重，从胸腔最底部提上来。

她把脸埋在他肩窝里。

白色衬衫上有洗衣皂的气味，还有从总部医院带出来的、很淡的消毒水味道。消毒水下面是他的气味——不是汗味，是皮肤本身的味道，很淡，像晾在厄尔布尔士山风里的棉布。

她闭上眼睛。他的手臂还在收紧。

她感觉到左小臂的绷带边缘压在她后背上，纱布粗糙的触感隔著深蓝色校服外套，那一小块地方比別处更硬。

他的力气很大。大到他把她抱疼了。

肋骨被压得发酸，每一次吸气都只能吸到一半，胸腔扩张到一半就被他的手臂箍住，弹回来。

她没有出声，没有动，只是把脸更深地埋进他肩窝里。

疼是他在。

疼是他还活著。

疼是他从杜拜码头的水下、从工地地下室的三十八秒里、从死神的面前，一步一步走回来，走到这里，走到她面前。疼是他不敢鬆手。

她忍著。

她的呼吸很浅，每一次都只吸到一半，他的手臂把她的胸腔箍得太紧了，她吸不进去更多空气。但她没有推开他，没有说“轻一点”，只是把按在他后背上的手也收紧了。她的指尖压著他的脊椎，一节一节，从胸椎到腰椎。他的脊椎在她的指尖下很硬，骨头外面只有一层很薄的肌肉，没有脂肪。

她在他耳边说了一句话。

声音很轻，每一个字都从她的嘴唇贴著他的耳廓送进去。

“我们不过是棋盘上的一枚棋子，被无形的指间任意挪移；在这名为存在的棋局中，一场一场地演完，再被一颗一颗地放回盒里。”

他听过这首诗。

奥马尔·海亚姆，《鲁拜集》。

莱拉也念过。

她念的是另一段——“新春苏活著旧时的希望，使沉思的灵魂告了退藏。”

她念诗的时候坐在沙发上，腿蜷起来，下巴搁在膝盖上，手里拿著一杯凉透的茶。茶不放糖，但她说闻著也是好的。现在莎拉在他耳边念了同一本诗集里的另一段。

棋子，棋局，放回盒里。

他的手臂收得更紧了。不是刻意收紧，是身体自己做的决定。他感觉到她的呼吸在他肩窝里变得更浅，每一次吸气的幅度更小。她没有躲，只是把手指更深地压进他的脊椎。