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第7章 表白（第2页）

她在心里把那几个字排练了无数遍，一遍一遍地默念，像和尚念经一样，从“哥哥我喜欢你”念到“我喜欢你”再到“我喜欢你，不是妹妹对哥哥的那种喜欢”，每一个版本她都念过，每一个版本都在她的舌头上滚过无数遍，滚到那些字眼都被磨得圆润光滑，像河床上被水冲刷了千万年的鹅卵石，但真到了要说出口的时候，它们还是卡在喉咙里，怎么都出不来。

“哥。”她开口了，声音比她预想的要小得多，像是从很远的地方传过来的，带着一种不确定的回声。

“嗯？”李恩辰没有抬头，还在看书。

“我有话跟你说。”

“说。”他又翻了一页，语气随意得像在说“你帮我把水杯拿过来”一样。

她站起来，走到他面前，挡住了他面前的光。

他终于抬起头来了，表情有些困惑，因为他妹妹从来不会用这种方式跟他说话——不是撒娇，不是闹脾气，不是那种“哥我跟你讲个好玩的事”的兴奋，而是一种他从来没有在她脸上见过的、严肃的、郑重的、像大人跟大人说话时才会有的表情。

她被那种表情吓到了吗？

也许有一点。

但她没有退缩，因为她已经走到这一步了，走到他面前了，距离近到她能看到他眼睛里自己的倒影，一个小小的、扎着马尾辫的、脸色苍白的女孩，像一只被逼到墙角的小动物，退无可退，只能迎上去。

“哥，”她又说了一遍，喉咙里像堵着一团棉花，每个字都要从那团棉花里挤出来，挤得又涩又疼，“我喜欢你。”

她说完了。

这四个字比她想象的短得多，她以为要说很久，要费很大的力气，要一个字一个字地往外蹦，像从石头里往外凿水一样艰难。

但实际上她说得很快，快到最后一个字的尾音还没有落地，第一个字就已经消失在空气里了。

她说完了，世界没有崩塌，天没有塌下来，地没有陷下去，窗外的蝉还在叫，风扇还在转，一切都很正常，正常到有点不正常。

她站在那里，两只手垂在身体两侧，手指攥着校服的下摆，指节泛白，指甲掐进掌心里，掐出四个月牙形的凹痕，很疼，但她需要这种疼来确认自己不是在做梦。

李恩辰看着她，手里的书还保持着翻开的姿势，拇指卡在书页中间。

他的表情变化很微妙，不是震惊，不是愤怒，不是任何一种激烈的情绪，而是一种更温和的、更让人难以面对的——他笑了。

不是嘲笑，不是苦笑，是那种大人听到小孩说“我要当宇航员”时露出的笑，带着一点吃惊，一点无奈，和很多很多那种“你还小你不懂”的宽容。

他合上书，把书放到一边，身体往沙发靠背上靠了靠，跟她之间拉开了一些距离，这个动作本身就是一个回答——他在用身体语言告诉她：你是一个小孩，我是你哥哥，我们之间应该有距离。

“萌萌，”他的声音很轻，轻到像是在哄一个做噩梦的小孩，“你知道你在说什么吗？”

她知道。

她太知道了。

她知道自己说的每一个字的分量，知道这四个字代表着什么，知道说出口之后会面临什么样的后果。

她知道他会拒绝，她知道他会把她当成小孩子，她知道这件事从任何理性的角度看都是错的、不应该的、不可能的。

她知道所有的“不应该”，知道所有的“不可能”，知道所有的理由告诉她这件事就该烂在肚子里、带进坟墓里、永远不要被任何人知道。

她知道。

她全都知道。

但她还是说了，因为如果不说，她会恨自己一辈子，恨自己没有勇气，恨自己在最能说的年纪选择了沉默，恨自己把这一生最重要的一句话咽回了肚子里，让它在那里慢慢腐烂，变成一种永远无法被治愈的内伤。

“我知道，”她说，声音开始发抖了，但每个字都咬得很清楚，像在念一份写了好几年的判决书，“我不是小孩子了，哥。我知道自己在说什么，我喜欢你，不是那种妹妹对哥哥的喜欢，是那种——就是那种。”

她说不下去了。

她没有学过怎么描述那种喜欢，没有课本教过她，没有老师教过她，没有任何一个成年人告诉过她这种感情应该叫什么名字。

她只知道它在那里，在她的胸口，在她的心跳里，在她的每一次呼吸里，在她的每一个梦里，在她的每一滴眼泪里，在她写的每一页日记里，在她的每一个“哥哥”的称呼里。

它无处不在，像空气，像水，像她身体里流淌的血液，是她的生命的组成部分，抽掉它她就会死。

但她抽不掉，所以她只能让它在那里，在那里野蛮生长，在那里长成一棵撑破心脏的大树，树枝从她的每一根骨头缝里钻出来，树叶从她的每一寸皮肤里长出来，开出的花是她的眼泪，结出的果是她这辈子说不完的遗憾。

李恩辰沉默了很久。

客厅里只有风扇呼呼的转动声，和窗外蝉鸣的合唱，两种声音交织在一起，像一首没有旋律的、单调的、重复的、让人昏昏欲睡的背景音乐，但此刻谁都不会睡着。