>
>我会好好长大。
>我也会继续唱歌。
>因为我知道,你在听。”
>
录音结束,她将信折好,放进信封,递给苏小武。
他贴上标签:《致母亲的一封信》,编号#203023,备注:
>“本录音不限期保存。
>播放时,请允许自己柔软一分钟。”
>
深夜,他整理今日新增的三份投稿,逐一归档。窗外月色如洗,风铃轻响。
邮箱忽然弹出新通知:【用户上线】
ID:黑花小区?林小雨
动态更新:已通过“夜间倾听专线”志愿者培训考核,今日首次上岗,服务时长分钟,获听众留言:“谢谢你没打断我,我十年来第一次说完一句话。”
他微笑,回复一条私信:
>“欢迎加入。
>你曾以为自己是噪音,
>其实你是第一个敢按下‘开始录音’的人。”
>
凌晨一点,他收到青海李牧发来的视频。
画面中,三十个孩子围坐在操场上,头顶星空浩瀚。他们没有唱歌,而是每人手持一块反光板,由志愿者引导,用光点拼出一句话:
>**“我们在**”
>
镜头拉远,那两个字在高原夜空中静静闪烁,像大地睁开的眼睛。
旁边传来孩子们齐声朗读的声音:
>“我们不是问题,
>是答案。
>请听我们说,
>别急着教我们怎么活。”
>
视频结尾,李牧对着镜头说:“他们说,想把这段光刻进录音里。可以吗?”
他回:“可以。命名为《光之语》,编号#203024,作为‘千村计划’展览的终章。”
他知道,声音早已不再局限于听觉。它可以是光,是文字,是眼神,是颤抖的手按下的发送键。
第二天清晨,他背上录音机,走向地铁站。
车厢里人不多,他靠窗坐着,耳机里循环播放着最近收录的片段:漠河老人的雪夜独白、怒江孩子的火塘合唱、盲童最后的《致爱丽丝》、林小雨的《雨不再吵》……
每一段都曾被认为是“不该存在”的声音。