门外的人没有立刻进来。
老棉纺厂后门的铁皮门被风吹得轻轻晃了一下,门轴发出一声很细的响。那声音落在空旷的厂房里,像有人用指甲划过一层旧铁锈。
许沄站在原地,手指还压在那只文件袋上。
文件袋的牛皮纸边缘已经发软,封口处被反复拆开又重新粘合过,纸面上有一道很浅的折痕。那道折痕从编号A-03的下方斜斜划过去,正好压住了她的名字。
许沄。
她第一次觉得自己的名字不像名字,更像一件被登记过、归档过、转手过的东西。
萧敔比她先转过身。
他没有说话,只把那枚旧吊牌往掌心里收了收。吊牌上的金属边缘磕出一道缺口,背面刻着一串早已磨花的编号。许沄记得,最早看到它时,它就夹在那只文件袋里,像某种不肯说清来历的凭证。
现在她知道了。
文件袋不是父亲陈砚单独留下的。吊牌也不只是某个旧厂区的出入证。
它们属于同一个被藏起来的身份系统。
也属于许清禾。
门外终于传来脚步声。
一步,两步。
很稳。
许沄没有回头,她已经知道来的人是谁。
岑慧站在门口,身上还穿着那件深灰色大衣。厂房外的天色压得很低,光从她背后照进来,把她的脸切成一半明、一半暗。她没有撑伞,肩头沾着细小的雨点,头发也被风吹乱了几缕。
可她看起来并不狼狈。
她只是冷。
那种许沄从小熟悉的冷。
不是愤怒,不是惊慌,而是一种已经习惯把所有情绪压进骨头里的冷。
岑慧的目光落在许沄手里的文件袋上。
“把你母亲的东西交出来。”
厂房里安静了一瞬。
许沄慢慢抬起头。
这句话太轻了,轻到像是一句寻常的提醒。可它落下来时,许沄却觉得胸口某个地方被狠狠拽了一下。
你母亲。
不是“我的东西”。
不是“许家的东西”。
也不是“那些旧资料”。
岑慧说的是,你母亲的东西。
许沄看着她,忽然笑了一下。
那笑很短,也没有温度。
“你终于承认了。”
岑慧的眉心几不可察地动了一下。
许沄抓紧文件袋,纸面在她掌心里皱了起来。
“许清禾是我母亲。”她一字一句地说,“不是许家的远亲,不是卫生站的协管员,不是档案里一个经手人。她是把我生下来的人。”