菜上桌的时候,江砚看着满桌红彤彤的辣椒,表情确实有些微妙。但他什么都没说,拿起筷子,夹了一块水煮鱼,面不改色地吃了下去。
“好吃。”他说,然后喝了一大口水。
林叙看着他被辣得额头冒汗还要硬撑的样子,忍不住笑了一下。
这是他这段时间以来,第一次在江砚面前露出笑容。
江砚看到那个笑容,愣了一下,然后也跟着笑了起来。
“你笑了。”他说。
“所以呢?”
“没什么。”江砚又夹了一块辣子鸡,嚼了嚼,咽下去,“就是觉得,你笑起来很好看。以后要多笑笑。”
林叙没有接话,低头吃自己的饭。
但那个笑容,在他脸上停留了很久。
吃完饭,两人走出餐馆。夜风吹过来,带着初春特有的清冷气息。街道两旁的树上还挂着春节的彩灯,在夜色中闪烁着温暖的光芒。
“我送你回去吧。”江砚说。
“不用了,我坐地铁。”
“那我陪你走到地铁站。”
林叙没有拒绝。
两人并肩走在夜晚的街道上,隔着大约一臂的距离。路灯把他们的影子拉得很长,时而交叠,时而分开,像一支即兴的双人舞。
“林叙。”江砚忽然开口。
“嗯?”
“今天我很开心。”
林叙没有回答,继续往前走。
“我知道你可能不信,”江砚继续说,“但这是我这三年来,过得最开心的一天。不是因为别的,只是因为能和你一起吃饭,一起走路,像普通人一样。”
林叙的脚步慢了下来,但依然没有停下。
“江砚。”他说,没有回头。
“嗯?”
“我也很开心。”
江砚愣住了,站在原地,看着林叙的背影在路灯下渐行渐远。
然后他笑了,笑得像个得到了全世界的孩子。
他加快脚步,追了上去。
那个夜晚,北京的街道上,两个人并肩走着,影子在路灯下交叠又分开,分开又交叠。
像一首刚刚开始的诗。