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361青苞（第1页）

三月初九，夜，扬州，下雨。

雨丝落在知香院的瓦上，沿着屋檐一线线垂下来。院墙根的积水映着灯，偶尔被风推皱，便把那一小片光揉成碎金。

知香院的晚课，已经上了一刻钟。

晚课用的蒲团都是旧物，边角磨得发白，坐久了还会从里头冒出一股干草似的暖气。学徒们平日下课总爱抢靠窗的位置，今晚却谁也没去争，窗纸外的雨声把屋子隔得格外安稳。

讲堂不大，点了八盏灯。

灯盏沿着墙根摆开，最靠门的一盏灯芯歪了，火苗时不时向旁边偏一下，照得门框上的旧漆一明一暗。顾泽每回路过都想叫人修，结果每回都被新一批香材或新一册簿子绊住，至今它仍然歪着，算是讲堂里最有主见的一盏灯。

十几个学徒盘腿坐在蒲团上，每人面前一只小瓷盘，盘里躺着一枝刚折下来的栀子，枝头挂着青青的花苞，一粒一粒，抿着嘴，像在憋一个还没说出口的秘密。

有两名年纪小的学徒忍不住把腰弯得更低，凑近瓷盘，鼻尖差点碰到盘沿。旁边的师兄伸手，把他们的衣领往后拎了一把，没出声，只用眼神提醒：闻香不是把鼻子种进去。

一个小学徒把背挺直，又悄悄挺得更直，腰上的衣带立刻往上窜了一寸。他伸手扯了扯，假装自己只是整理衣裳，坐在旁边的同伴把脸埋低，肩头一颤，险些把瓷盘碰翻。

台上站着顾首席。

顾泽身形清瘦，讲课时喜欢先把袖口理平，再翻记录本，仿佛衣裳整齐些，话便更有分量。他今天的神色尤其慎重，连站姿都比平常端正几分。

他今天穿了新做的天青长衫，袖口绣一圈小小的栀子，是他自己挑的花样。手里捧着第八册记录本，翻到一页，清了清喉咙。

袖口上的栀子绣得精细，花瓣小得只有指甲盖一半。顾泽看过好几次，每次都忍住没在课上提起，直到今晚，终于找到机会把新衣与新课放在同一间屋子里。

“各位。今日我们讲一个字。”

他停了一下，等大家把目光收过来。

后排有人把手从袖子里抽出来，端正地搁在膝上。顾泽的视线扫过一圈，确认每个人都在看他，才满意地点了点头。

“青。”

底下没人出声。

一名学徒低头瞧了瞧自己面前的栀子，又瞧瞧顾泽的衣裳，似乎很努力地把两种青分开记。前排那人察觉他的目光，默默将瓷盘挪开一点，免得他把老师的袖子也当成课材。

“栀子的青苞，一共有三种青。”顾泽伸出三根手指，指尖微微发亮，是他今天特地搓过橘皮油，“第一种，是刚长出来的青，嫩，带一点黄。第二种，是快要开的青，沉，带一点白。第三种，是已经准备好了，却还不肯开的青。”

他说到这里，自己先被这个句子感动了，眼睛望向屋梁，停了半息。

屋梁上挂着一片旧蛛网，雨夜里看不清楚，只在灯光掠过时闪了一下。顾泽的目光恰好落在那处，仍然一脸沉醉，倒像是屋梁也听懂了他的话。

“这第三种，最有意思。”

最后一排，一只小手举了起来。

苏木。

十三岁，个子抽高了一截，袖子短了半寸，胸口别着那块“首席徒”的铁牌，坐得笔直，神情诚恳到让人心疼。

那块铁牌跟着他走过一段海路，苏木每回坐下，都要先把它扶正。今晚他把背挺得笔直，铁牌也跟着立得端正，仿佛只要牌子不歪，他说出口的话就一定有道理。

“师父。”

“讲。”

“全部都是还没开。”

讲堂安静了一瞬。

坐在苏木前头的学徒咬住下唇，两边腮帮子鼓起来，忍得十分辛苦。有人把手背抵在嘴边，装作正闻自己的栀子，实则肩膀一抽一抽，连蒲团都跟着轻轻抖。

然后，十几个学徒同时低下头，肩膀抖成一排。

顾泽的手指，还僵在半空。

他方才那三根手指伸得很有气势，现在停在那里，仿佛正等一句替它们解围的话。

“苏木，”他说，声音很平，“首席在讲……”

“我觉得，”苏木认真补了一句，“三种都是还没开。”

“那是……”

“对不对？”