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223知香院旧册（第1页）

那七日忙着糊灯，其间还有一夜，赵馥灵没有留在仓里。

开工第三日，六月三十，夜。知微堂一名伙计从里面开了后门，侧身让三人进去。亲卫留在巷口接应，翠微提着一盏遮光的风灯，随她往内走。

赵馥灵鼻尖微微发凉，喉间收了一下。那股湿润的气息像雨后被鞋底踩松的泥地，沉沉贴着夜色，是泥土气。

门旁没有守门的人，也没挂灯笼，只有一条窄窄的石板小径，穿过一片竹林，通向书房的方向。天上没有月亮，竹梢上只有几颗星，细细的，像谁用指甲，在夜空里，轻轻点了几下。

小径两旁的竹影交错，夜风吹过，叶片彼此擦出细碎的声音。她将步子放得很轻，鞋底落在石板上，偶尔带起一点水光。这条路不长，走起来却像把白日里的声音都留在了门外。

赵馥灵走在最前面。

她没穿王妃的正式衣裳。

月白的窄袖襦裙，青灰半臂，发上一根木簪，一枚小银梳，腰间靛蓝香囊。身后，是翠微，一身深青短襦，手按袖中。

再后面，是承砚。

他穿一件干净的灰袍，手里握着一把新削的竹箫，只做了一半，干竹外皮仍留着一层青褐色，孔洞也只钻了三个，没有磨平，毛糙糙的，被他攥在掌心里，握得很紧。

她看见哥哥的指节绷白，没有劝他把那段竹子放下，只将步子放慢一点。

三个人，谁也没有说话。脚下的石板小径被夜露润得发亮，每一步，都像踩在一面倒映着星光的镜子上。

那张纸条是三天前送到的。她记得承砚拿着它时，纸角被他捏出了一道弯，过了许久，才用掌心慢慢抚平。如今那支竹箫还被他攥在手中，指节微白，像是他一路上给自己找的一件可以握住的东西。

三天前，承砚收到一张纸条。

纸条是从知微堂送来的，没有落款，只有一行字：

“知香院的册子，在书房第三格。想看，就来。门不锁。”

字迹温和，端正，每一笔，收得很稳。

他拿着那张纸条，坐了一整夜。

天亮的时候，他对她说：“我想去。”

她没有问为什么。

只说：“我陪你。”

那句话说出口时，承砚没有再低头看纸条，只将它叠起来，收进袖中。赵馥灵也没有追问那一夜他想了什么；有些话，若已经要走到眼前，追问便只会让人先在原地多受一遍折磨。

糊灯刚开工，白日走不开；他们等到第三日晚间，才将仓里的事交妥，照纸条来访。

＊＊＊

书房的门，虚掩着。

门缝里，漏出一线暖黄的灯光，和一缕极淡的艾草烟。

灯光落在门槛上，窄窄一截，照亮木纹里一道浅浅的裂痕。裂痕被磨得发亮，仿佛有人多年来进出时，总在同一处踩过。

赵馥灵在门前，停了一息。

她先听见屋内一声很轻的木响，随即才抬起手。袖口沿着腕骨滑下半寸，她用另一只手往上拢了拢。

然后，她抬手，推开。

书房不大，三面是书架，一面是窗，窗外那棵老栀子的枝叶，在廊下小灯照映中斜投上窗纸，只剩几朵晚花，香气淡得像一声叹息。窗下有一张黑漆案，案上摆着一盏纱灯，一方砚，几本药册，一只茶壶，三只杯。

纱灯的光被薄薄的灯罩筛过，在书架与案面上落成一圈安静的黄。砚台边搁着一支笔，笔尖朝着砚池，墨色已干，笔杆上留着一小段指痕。案上的茶壶壶嘴朝外，旁边三只杯子排得齐整，杯口都映着灯影。

案后，坐着一个人。

素青的长衫，袖口沾着药渍，发上一根乌木簪，眼尾的纹路在灯下很深。