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221毒不在蜡（第1页）

北门蜡坊，是扬州三家蜡坊里最老的一家。

门面不大，灰砖的墙，木格的窗，招牌是一块被油烟熏黑的老木板，刻着三个字：“陈记蜡”。院子里永远飘着一股暖暖甜甜的味道，是蜂蜡与松脂受热时混在一起，被炭火慢慢烘出来的，闻着让人想起冬天里一碗热汤。

巷口有辆送柴的牛车慢慢碾过，车轮压着石板，吱呀一声，像谁家的老门在睡梦里翻了个身。蜡坊里的门早已敞开，几根竹竿靠在墙边，木桶旁的水渍还泛着晨光。陈老头大约天不亮就起了，院中一切都收拾得整整齐齐，连墙角的小扫帚也靠得端正，仿佛它若是斜一点，整座蜡坊的蜡便会跟着心虚。

六月二十六，天刚亮，赵馥灵来到蜡坊灶间的大铜锅旁。她先请陈老头舀一点蜡样到小碟，退到不烫人的案边，等它稍凉才靠近。

灶膛里的火刚添过，红炭藏在灰下，偶尔吐出一点暗红。铜锅沿被擦得发亮，映着灶火。她身后摆着木勺、竹篓与一叠粗布，灶间不算宽，两个人迎面走过时，肩膀免不了要彼此客气一下。

锅里，是刚熬好的蜂蜡，淡黄，半透明，表面浮着一层细细的泡。

她吸了一口。

蜜，花粉，松脂，铜。

很干净。

她又取来案上已冷透的蜡渣，用小木片分开，逐样细闻。

蜡渣落在各自的小纸片上，发出微小的沙沙声。她换一片干净木片再挑下一样，动作仔细得像在替一件极小的案子验证口供。灶间外有人经过，脚步走到门边又停了停，终究没敢探头进来。

还是干净。

她在心里唤：“小馥。”

“在。”

“这一锅，”她在心里问，“有没有哑草？”

“这三次样本，都没比到哑草的辛凉。”小馥的声音又稳又快。

她放下小碟，转身。

灶间门口，站着蜡坊的老掌柜，陈老头，六十多岁，头发花白，围着一条油腻腻的围裙，双手搓着，脸上写满了不安。

他的手掌粗大，指缝里还沾着一点淡黄的蜡屑，搓到一半，想起自己的手不太干净，便在围裙上擦了一下。擦完又像是觉得不妥，索性把两只手收进袖里，只露出一截发白的指节。

“王妃，”他小心翼翼地问，“小老儿的蜡，没有毛病吧？”

“眼下查的这几样，没查出那股辛凉。”

陈老头长长吐出一口气，肩膀松了下来，眼眶都红了：“小老儿做了四十年蜡，从来没有人说我的蜡……”

他说到一半，嘴唇抿了抿，像把后头那句话生生咽了回去。案上放着一把木勺，他伸手想扶，却碰得勺柄转了半圈，于是又赶紧把它扶正。那把老木勺陪他熬了不知多少锅蜡，眼下看来，人和勺都需要稳一稳。

“是我该跟您道歉。”她认真地行了一礼，“惊扰您了。”

陈老头手忙脚乱地还礼，嘴里不停地说“不敢不敢”。

他往旁边让得太急，围裙下摆勾住门框，身子一顿。赵馥灵伸手替他把布料解开，他立刻又低头谢了一回，谢得像方才被勾住的不是围裙，而是他四十年的老脾气。

她走出灶间，站在院子里。

太阳刚爬上屋脊，把满院的蜂蜡，照成一片透亮的金。晾蜡架上排着一排排半成形的烛，像一队站得笔直、却还没穿衣服的小兵。

院墙边的竹篓里放着裁好的烛芯，白棉线绕在木轴上，整整齐齐。几个蜡模倒扣在桌面，旁边有一碗清水，水面映着一小块天色。赵馥灵站在光里，视线从一排排蜡烛上移过，没有一支歪斜得足以让人挑出毛病。

城里有三家蜡坊，北门陈记，东街王记，南桥孙记。

东街、南桥那两家，她这个月已经查过；今天回来细查陈记，才把三家的现货样本补齐。

蜡，干净。

灯芯，干净。

蜡坊的灶，干净。

那天建模，蜡坊里那一缕辛凉，是从哪里来的？