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155叶青禾（第4页）

她从来没有闻过这么浓的栀子。

门外长廊的光斜斜落进来，停在门槛上，屋内的灯火却被那道门影切成一小片。她的手仍扶着门板，指腹下是剥落的木刺，呼吸不知不觉放轻了些。

不是眼前有鲜花，而是布料上蓄着的栀子香。香气浸在布纹里，经手摩挲时又散出来，一层一层，积在满屋绣片之间，浓得像要把人淹没。绣出的花本身不会生香，她辨的是布上留下的气味。

脑子里，小馥小声说：“这个浓度，足以让任何一个鼻子辞职。”

她没有笑，只是抬手，用袖口轻轻按了按鼻尖。身后回廊上，顾泽连打了三个喷嚏，被翠微一把拎到院子里去了。

她抬起眼。

门内的油灯照不到墙角，灯火在灯盏里细细颤着。屋里的空气很沉，墙面上那些细绳垂得笔直，绣片一幅接着一幅，把四周填得没有多少空隙。

满屋，全是绣片。

四面墙上，从地面一直挂到屋顶，用细绳一幅一幅串着，密密麻麻，如鱼鳞，如落雪。

每一幅，都是一朵栀子。

白色的花瓣，厚厚的，卷着边，淡黄的蕊，深绿油亮的叶。

一模一样。

连花瓣的弧度，蕊的长短，叶脉的走向，都一模一样。

绣线的光泽随着她的视线移动，明暗只差一线。那些花朵整整齐齐地挂着，最底下几幅离地很近，布角垂在墙边，没有落灰。

好像有人把同一朵花，反复抄了一千遍、两千遍、三千遍，抄到再也看不出是花，只剩下一个固定的形状，像一个人的名字，写得太多遍，已经失去了意义。

屋子很小。

屋中央摆着一张窄窄的绣架、一盏油灯和一只小凳。

凳子旁放着一个针线匣，匣盖磨出浅浅的白痕，里头的针依长短排好。油灯下有一只小小的陶盏，盏沿沾着一点干掉的米浆。

凳子上，坐着一个人。

背对着门，背影细瘦，脊背微微弯着，穿一件灰蓝的旧衫，袖口磨出了毛边。头发用一根最普通的木簪，挽在脑后，露出一段苍白的颈子。

她的肩膀随着手上的动作微微起伏，袖口边缘有一根脱出的线，随着手腕一动，便轻轻晃一下。她的身形被绣架挡住大半，屋里的灯光落在她背上，只照出一小片淡淡的暖色。

她手里拿着针，针尖落在绷架上，一针，一针，没有停。

细针穿过绷紧的布面，再从另一侧冒出来，光亮短促，转眼便被指间遮住。那个动作熟得近乎不用思考，手指落在哪里，针便跟到哪里。

听见门响，她的手，停了。

停了一息。

然后，她慢慢地，慢慢地，转过头。

一束光停在她的肩上，随着那个转身滑到颊边，照亮她眼下淡淡的青色。她的动作很慢，像是多年来只需转过身看一眼，便能预先知道门外站着谁。

那是一张二十岁的脸。

苍白，细瘦，眼窝有淡淡的青，嘴唇几乎没有血色，像一朵在不见天日的地方，独自开了十年的花。她的眼睛很大，很黑，却静得像两口深井，没有好奇，没有害怕，没有任何光。

她的目光，落在赵馥灵脸上。

空空的。

像在看一个，每年都会来一次、她已经不再期待的人。

赵馥灵却看见了别的。

她的视线越过那张脸，落到对方仍握着的右手上。针尖已经停住，绷架上的线还留着一小段未收完的尾。

她看见，那个姑娘握着针的右手，手腕向上翻着，内侧的皮肤上，有一小块暗红色的印记。