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103苏州（第7页）

“你这趟来，”她说，“不只是看我。”

赵馥灵点头。

她从衣襟里，取出那只白瓷瓶，倒出那块褐黄色的鸢尾根，放在桌上。

她将空瓶立在一旁，指尖托着那块根，稳稳放在面前。

背面的切口，在炭火的光里，泛着淡淡的黄。

江雪娘看着它，一动不动。

油灯的火苗跳了三跳。

火光把桌上的两道影子晃得忽长忽短，接着又定住。江雪娘仍看着那块鸢尾根，没有伸手。

然后，她站起身，走到屋子最里面的墙角。

那里堆着几捆旧布，她蹲下去，把最底下的一捆抽出来，解开绳子，一层一层地打开。

绳结在她手里绕了两圈才解开，她的动作很慢，像每一层布都记得自己藏着什么。赵馥灵坐在原处，两手放在膝上，没有催她。

蓝布里面，是一个用油纸包得紧紧的小方块。

她捧着它，走回来，放在桌上。

两个人，同时屏住了呼吸。

油纸，一层一层，打开。

一块东西，露了出来。

褐黄色，粗糙，环纹一圈一圈，像老人手背上的筋。

背面，是一个平整的切面。

江雪娘把手收回去，放在桌边，手指仍微微弯着。赵馥灵看向那个平整的切面，没有立刻把自己的那一半拿近。

“十三年前，”江雪娘轻声说，“你娘最后一次来苏州，把它交给我。”

“她说，雪姐，替我收着。”

“等一个，带着另一半来的孩子。”

她把手放在那块根上，指尖微微发抖，抬起头，却在笑。

“我还以为，”她说，“我等不到了。”

窗外的风，吹动晾布架上的蓝布，哗哗作响。

赵馥灵把自己的那一半，慢慢推到桌子中央。

两块鸢尾根，并排躺在灯下。

一块，来自长安的雪夜。

一块，来自苏州的染坊。

她没有立刻拼。

她只是看着它们。

油灯映着两块根的边缘，光落在切面上，薄薄一层，让桌上的木纹也显出深浅。赵馥灵的手停在旁边，离它们只差一指，却没有再往前。

“江姨。”

“嗯。”

“我娘，”她轻声问，“在这上面，留了什么？”

江雪娘摇头。

“我不知道。”她说，“她只说，要在你手里，合上。”

“合上了，路自己会出来。”