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96他也在找（第2页）

“我怕荒了。”

“为什么？”

他没有回答。

灯光在他眼睛里，轻轻晃了一下。

他在她对面坐下，把那只旧木匣，推到石桌中央。

“今天找你来，”他说，“是想给你看一样东西。”

他把木匣，往她面前又推了一寸，像推一件很轻、又很重的东西。

赵馥灵低头看了看那只匣子，又看了看他收回去的手。她忽然觉得，这张石桌今晚承担的事不少，既要放茶杯，又要放旧物，还得替两个人留出足够的沉默。

＊＊＊

木匣不大，匣面上的漆，已经磨得发白。

他打开盖子。

里面是一叠纸。

很旧，很皱，边角被折过很多次，有的是用毛笔写的，有的是用炭条，有的，只是一小块撕下来的衣料，上面歪歪扭扭地画着几条线。

那些纸薄厚不一，最上面几张被压得平整，下面的却卷着角。郑君珩伸手扶住匣沿，没有催她，只把灯往她那边移了一点。灯火一照，纸上凌乱的笔画像从许多年前一路走来，最后都停在她指尖前。

赵馥灵拿起最上面一张。

那是一张孩子的字。

笔画笨拙，每个字都歪着，墨团糊成一片。

“母亲房里，今天有一种新的味道。像酸酸的杏仁。我不知道叫什么。”

下面，有一个日期。

“承平三年，七月初九。”

她的手，轻轻一颤。

纸页薄得几乎兜不住灯下的暖光，她拇指按住一角，才没让它随着手上的颤动翘起来。那行字里的“杏仁”写得最大，像孩子怕大人看漏了，特意把心里最在意的东西写得格外用力。

“这是……”

“我六岁那年写的。”郑君珩的声音，很轻，“我不识几个字，是让奶娘教我的。”

赵馥灵一张一张翻过去。

每一张，都是同样的内容。

“母亲今天没有吃饭，房里有苦味。”

“母亲的药，有怪味。”

“母亲咳嗽。屋里很香，可是香底下，有别的。”

“母亲说，珩儿别闻。”

她的指腹从纸边擦过，翻页的动作越来越慢。那些字有的写在纸上，有的落在撕下来的衣料上，墨色各不相同。孩子写字的手总是不稳，然而每一张都把同一个人放在最前头，像是怕她一转眼就不见了，得把她的病、她的话、她房里的气味，一件一件留住。

最后一张，只有半页。

字迹忽然变得大了，歪得很厉害，像是写的人，手抖得握不住笔。

“母亲走了。房里的香，还在烧。”

底下的日期，墨晕开了一半：承平三年，冬月十七。

她抬起头。

郑君珩看着那盏小灯，没有看她。

“十六年了。”他说。

“我每年，在她忌日，翻一遍。”

“我想，总有一天，我能看懂，那天，到底是什么。”