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67广州重启（第6页）

“顾泽。”

“是。”

“你可能会死的。”

“我知道。”

赵馥灵停了片刻，没有把这句话说得更重。灯火在他们中间安安静静地亮着，外头传来远处一声狗吠，很快又归于平静。

“你叔父会伤心。”

“他会。”顾泽说，“可是他更会伤心的，是我一辈子，不敢闻。”

这句话，轻轻落下来，落在油灯的光里。

赵馥灵低下头。

她没有说“谢谢”。

她只是伸出手，把柜台上那八只小罐里，最靠近他的那一只，推到他面前。

罐子底部擦过木面，发出一声轻响。赵馥灵把它推到顾泽手边，便收回了手，没有替他揭开布，也没有替他选择答案。

“闻。”

顾泽愣了一下，揭起小罐的盖子，再掀开罐口覆着的麻布，凑上去，吸了一口。

他的眉毛，慢慢舒展开。

“白芷。”他说。

“是。”

“像什么？”

顾泽想了想。

他的眼神落在罐口，停了一会儿，像在等一个不必急着说出口的比喻。

“像，”他说，“有人，在冬夜，替我留了一盏灯。”

赵馥灵伸手，将麻布覆回罐口，把盖子盖好，在盖上拍了两下。

像在拍一个孩子的背。

她把手指收回来，罐盖上留着一点暖意。顾泽没有立刻移开视线，直到她转过头，才低头看了看自己的手。

她转过头，看着窗外。

夜很黑，窗纸上结了一层薄薄的霜花。

霜花沿着窗框爬开，细枝似的纹路停在半明半暗之间。灯光照不到最远的那一角，只把窗纸映成温柔的灰白；外面的夜色则沉沉压着，像一块尚未翻开的布。

可是这一次，她没有觉得冷。

屋里，有一个人，不肯走。

远处，有一个老太太，不肯听。

她忽然明白：

网，没有断。

只是，换了一种方式，亮着。