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第6章 快门（第2页）

另一面墙上拉了几十根细铁丝，铁丝上用木夹子夹满了胶片和小样，一条一条地垂下来，门一开，带进来的风吹得整面墙哗哗地晃。

屋里有一股气味，冲印药水的酸味，旧木头的味道，还有烟味。和她昨天头发上带回去的一样。

“阿岩呢？”她问。

“周日休息。就我一个。”

他泡了茶，用一只掉了把的搪瓷杯子，茶叶是他从南边带回来的，很浓。

两个人坐在窗边一张旧木桌的两头，桌上铺着最后一批样片，十几张，都是雨。

他们一张一张地挑，讨论哪张放在哪面墙，哪张配什么字。

她拿着放大镜看颗粒，他拿着铅笔在小样背后写编号。

挑完的时候，是下午四点。雨还在下，屋里的光变得很软，从那一整面窗户里漫进来，均匀地铺在水泥地上，没有一点阴影。

他把铅笔放下，看着她。

“我想给你拍一组。”他说。

她握着放大镜的手停住了。

“十二年前没拍完的。那时候我拍得不好，光老是不对。现在对了。”

她没说话。她低下头，看着桌上那些雨。放大镜底下，雨滴的颗粒放大了好几倍，一粒一粒的，像沙。

“不想就算了。真的。”

她把放大镜放下了。

“拍吧。”

他从那面胶片墙后面推出一盏柔光灯，又拿出一台相机，很旧的胶片机，机身上的漆都磨掉了，露出底下黄铜的颜色。

她认得这台相机。

天台上那台。

他让她坐在窗边，坐在一把旧藤椅上。窗外的光从她左边照过来，柔光灯在右边补了一点。

“头发放下来。”他说。

她抬手，摸到脑后的发夹，拿下来。头发散开了，落在肩上，那一缕卷的从耳后弹出来。

快门响了。咔嚓。很脆。

他不急。

拍一张，往后退一步，看一看，换一个角度，再拍一张。

他很少说话，偶尔说一句“往窗那边看”，“别笑，就这样”，“好”。

她一开始很僵，手放在膝盖上，不知道该往哪儿搁，脸上的肌肉都是紧的。

他不催，就等。

等着等着，她松下来了，靠进藤椅里，偏着头看窗外的雨，把一只脚收到椅子上。

快门一直在响。咔嚓，咔嚓。

拍了大概两卷，他放下相机，看着她。

“我能拍得更私人一点吗？”他问。他的声音很平，没有一点催促的意思，“你可以随时说停。说一个字就行，我就停。”

屋里很静。只有雨打在玻璃上的声音。

她坐在藤椅里，看着他。他站在三步以外，相机垂在胸前，没有举起来，就那么站着，等她。

天台上那个张着嘴笑的女孩，她想起来了。