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“小亡，你说对了。”

“没错，谢谢。现在把它拿下来。”

“好的，小亡，不过拿哪个？”

“别到处乱翻，蜡烛快没了。”

“什么？”

“小亡，这儿有整整一架子!”

现在黎明真的来了，一天中的这个时候不属于任何人，除了摩波码头上的海鸥、流进河里的海潮，还有一阵温暖的顺时风。它给双城错综复杂的味道里又添上了些春天的气息。

死神坐在一根系船柱上眺望大海。他已经决定停止醉酒，它让他头疼。

钓鱼、跳舞、赌博和喝酒他都试过了。据说这是生命中的四大乐事，但他不大确定自己是不是明白了。只有食物他倒还挺喜欢——死神对一顿美食的感情跟其他人没什么两样。除此之外他再也想不出其他肉体的享乐了，或者，更准确地说，他能想得出，但它们都是——呃，跟肉有关的，要开展实践就得搞些大规模的身体改造，而这种事他连想都不愿想。再说了，人类老了以后这些事儿似乎也就不怎么干了，所以它们的魅力应该有限。

死神开始有种感觉，只要他还活着，就永远别想理解人类。

阳光下的鹅卵石上蒸腾起水汽，死神感到了一点点所谓春天的冲动，对于他这只是最微弱的一点点，但在森林里，这种兴奋足以把一千吨树液泵上五十英尺高的树干。

海鸥在他周围盘旋、俯冲。一只独眼猫从一堆废弃的箱子中间爬出来，伸伸懒腰，打个哈欠，在他腿上蹭了蹭。这家伙已经活到了第八条命，还丢了只耳朵。微风刺穿安卡那著名的气味，带来了一丝香料和新鲜面包的味道。

死神有些迷惑，他没法控制自己。事实上，他很高兴自己活着，而且很不乐意去做死神。

我一定是染上了什么毛病。他想。

小亡爬到尹莎贝尔身边，尽量放轻手脚。梯子有些晃，但看上去还算安全。至少高度没有让他不安，反正下头的一切都是黑乎乎的。

阿尔伯特最早的几本书都快散了。他随手拿过一本，翻开靠中间的一页。伸手的时候梯子颤了一下。

“把蜡烛移过来些。”他说。

“你会读吗？”

“一点点——‘前所未有的力量，但所有人最终都将归于虚无，也就是说，死神。这让他恼怒万分，并且在骄傲中发下誓言，要寻求长生之术。“这样一来，”他告诉年轻的巫师们，“我们可算是把众神的壁炉架抓到手里了。”次日，天下着小雨，阿尔伯特……’”

“是古语，”他说，“那时候的书写还不大规范。来看看最后一本。”

是阿尔伯特没错，上头有好几处都提到了烤面包。

“看看他现在在干吗。”尹莎贝尔说。

“这样好吗？有点像偷窥。”

“那又怎么样？怕了？”

“好吧。”

他翻到空白的书页，然后往回寻找阿尔伯特的生活故事，字迹正在纸上写写画画，半夜还有这样的速度，实在很惊人。大多数传记都不怎么提做梦的事儿，除非哪个梦特别清晰。

“为什么？他喜欢油。”

“别再傻笑了，你会害得咱们一起掉下去。现在看看这儿……

“‘他走进堆栈，蹑手蹑脚地穿过一片黑暗’，”尹莎贝尔读道，“‘眼睛紧盯着高处那一点点烛光。鬼鬼祟祟，他想，管别人的闲事，两个小坏蛋……’”

“小亡!他——”

“闭嘴!我正读着呢!

“‘很快就能了结。阿尔伯特不声不响地溜到梯子底下，朝手上吐口唾沫，准备好使劲。主人永远都不会知道；最近他怪里怪气的，全都是那小子的错，而且……’”

小亡抬起头，看进尹莎贝尔惊恐万状的眼睛里。

然后这姑娘拿走了小亡手里的书，伸直胳膊，眼睛仍然呆滞地跟他对视着，接着松开了手。

她的嘴唇在嚅动，小亡这才意识到自己也在心里默默地计数。

三、四——

一声闷响，一声压抑的尖叫，然后是寂静。

过了一会儿，小亡问：“你觉得你杀了他吗？”

“什么，在这儿？无论如何，我注意到你那边也没提出什么更好的主意。”