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倒计时（第1页）

酒会结束后的第二天，沈清辞开始画第十二幅画。

画室里堆满了完成和未完成的作品——雨夜的街巷、窗台的瓶花、模糊的人影、镜中的侧脸……每一幅都笼罩在苏晚标志性的蓝色调里，但在细节处，沈清辞小心地嵌入了母亲特有的笔触：花瓣边缘那一抹几不可见的颤抖，水面反光处那一点破碎的光斑，衣褶转折时那一丝犹豫的停顿。

她在伪造一种“传承”，一种从沈雨眠到苏晚，再到她这里的、虚假的血脉延续。

林见鹿说得对，这是一场大型的幻觉制造。而她是那个魔术师，要在众目睽睽之下，完成一场不可能的艺术骗局。

门铃响起时，沈清辞正对着调色盘发呆。她放下画笔去开门，林见鹿站在门外，手里拎着一个纸袋，眼下有更深的青影。

“昨晚没睡好？”沈清辞侧身让她进来。

“几乎没睡。”林见鹿把纸袋放在桌上，脱下外套。她今天穿了件简单的白衬衫和黑色西裤，没化妆，头发随意地扎着，看起来比实际年龄小了几岁，也脆弱了几分。

“你父亲说什么了？”

“没什么新意。”林见鹿苦笑，“无非是让我多盯着你，多了解你的背景，确保你的作品‘安全’——他的原话。”

她在沙发上坐下，揉了揉太阳穴：“他还问起陈绍安。问我为什么对他那么冷淡，说陈家对画廊很重要，让我注意维持关系。”

沈清辞想起昨晚露台上陈绍安那张英俊但令人作呕的脸：“你没告诉他陈绍安想做什么？”

“告诉他？”林见鹿摇头，“那只会让他觉得我在找借口。在他眼里，商业联姻是理所当然的事，感情根本不重要。”

她的声音里有一种深深的疲惫，那种被当作商品评估、讨价还价的疲惫。

沈清辞沉默地泡了茶，递给她一杯。林见鹿接过，双手捧着杯子，感受着温度透过瓷壁传到掌心。

“还有十七天。”她轻声说，像是在自言自语，“十七天后，一切都会改变。”

“或者一切都不会改变。”沈清辞在她身边坐下，“你父亲不是那么容易对付的人。”

“我知道。”林见鹿抬头看她，“但这是唯一的机会。下个月的拍卖会是近五年来规模最大的，媒体关注度最高，影响力最广。如果不在那个时候行动，以后可能永远没有机会了。”

她顿了顿，声音低下去：“而且我……等不下去了。每晚都做噩梦，每次吃药都觉得自己在慢性自杀。如果再等十年，我怕我会先疯掉。”

沈清辞看着她。晨光透过窗户照进来，在她脸上投下柔和的光晕。那张总是精致得体的脸，此刻卸下了所有伪装，露出底下真实的、不堪重负的内里。

“你的药，”沈清辞轻声问，“吃了多久了？”

“八年。”林见鹿说，“从母亲去世后第二年开始。一开始只是偶尔吃，后来……越来越频繁。现在如果不吃，整晚都睡不着。”

“有试过其他方法吗？”

“试过。”林见鹿苦笑，“心理医生，冥想，运动，甚至……宗教。都没用。那些噩梦太真实了，每次闭上眼睛，就能看见血从门缝流出来，看见母亲睁着的眼睛，看见父亲捡起那些纸片的动作。”

她闭上眼睛，睫毛轻轻颤抖：“有时候我觉得，那晚死的不只是母亲，还有一部分的我。活下来的这个人，只是个会呼吸的空壳。”

沈清辞的心脏被狠狠揪了一下。她想起自己手腕上的疤，想起那些被恨意填满的夜晚，想起无数次想要放弃的瞬间。

她懂。她太懂了。

“你不是空壳。”沈清辞听见自己说，声音很轻，但很坚定，“你会痛，会累，会害怕——这些感觉，空壳是没有的。”

林见鹿睁开眼睛，深灰色的眼睛里映出沈清辞的脸。

“沈清辞，”她轻声说，“你知道吗？有时候我觉得，你是这十年来，唯一看见我的人。不是看见‘林见鹿’这个身份，而是看见……我。”

这句话太沉重，太真实，太赤裸。

沈清辞感到喉咙发紧。她想说些什么，但所有语言在这一刻都显得苍白。

最后，她只是伸出手，轻轻覆在林见鹿的手上。手掌温热，指尖微凉。

林见鹿的手颤了颤，但没有抽开。她低下头，看着两人交叠的手，许久，轻声说：“谢谢。”

那声音轻得像叹息，但沈清辞听见了。

窗外的阳光慢慢移动，从沙发移到地板，照亮了空气中的尘埃。画室里很安静，只有两人的呼吸声，和远处隐约的城市喧嚣。

“你该画画了。”林见鹿最终说，轻轻抽回手，“我在这儿坐会儿，不打扰你。”

沈清辞点头，起身回到画架前。调色盘上的颜料已经半干，她重新挤了新的，开始调色。