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情夫（第1页）

我和顾言舟的第一次见面，是在一个月之后。

那时候我还不知道他和陈颢之间的事情。在我眼里，他只是一个出现在画廊开幕式上的长得过分好看的年轻人。

那天是我的一个生意伙伴举办的私人画展，来的都是南城有头有脸的人物：企业家、收藏家、画廊主、还有几个过气了的影视明星。

我本来不想去的，但合作伙伴亲自打了电话来，说“沈三爷要是不赏脸，这展览就没意思了”，话说到这个份上，不去就是不给面子。

我穿了一身黑色的西装，没有打领带，衬衫最上面的扣子解开了，露出锁骨上方一小片皮肤。头发向后梳，露出额头，眉眼没有刻意压低但依然显得锋利。

我习惯性地端着一杯香槟，但一口都没喝。

我在外面从不喝酒，这是规矩。

我在展厅里走了一圈，礼貌性地看了几幅画，然后准备找个借口溜走。就在我转身的时候，一个人从侧面的走廊里走出来，差点和我撞上。

他及时刹住了脚步，但手里的咖啡杯没端稳，几滴深褐色的液体溅在了我的袖口上。

“抱歉——”他抬起头，看见我的脸，话忽然停在了半截。

我也看见了他。

坦白说，我见过太多好看的人。陈颢就长得很好看。剑眉星目，轮廓深邃，笑起来的时候眼角有细细的纹路，每一道痕迹都是故事。

但眼前这个人和陈颢是完全不同的两种好看。陈颢的美是锋利的、侵略性的，像一把出鞘的刀；而这个人的美是含蓄的、渗透性的，像一滴墨落进水里，染透了整杯水。

他穿着一件浅灰色的针织衫，领口松松垮垮的，露出细长的脖子和一小片锁骨。长发扎起，有几缕搭在耳侧，有几缕垂到了眉梢。他的嘴唇上沾了一点咖啡，下意识地伸出舌尖舔了一下，那个动作完全是下意识的，但落在我的眼里，却带着一种不自知的色气。

“实在不好意思，”他回过神来，从口袋里掏出一块手帕递给我，“您的袖口……我赔您。”

我低头看了一眼袖口上的咖啡渍，又看了一眼他递过来的手帕——白色的，叠得整整齐齐，一角绣着一个很小的“顾”字。

“不用，”我说，接过手帕随意地擦了擦袖口，然后把手帕叠好，塞进了自己的口袋里，“手帕我收下了，算是赔偿。”

他愣了一下，然后笑了。那个笑容让他的桃花眼弯成了两道月牙，琥珀色的瞳仁里映着画廊的灯光，亮得不像话。

“您真有意思，”他说，“一般人会说‘没关系’，然后把手帕还给我。您倒好，直接没收了。”

“我不是一般人。”我说。

“看出来了。”

他上下打量了我一眼，目光不卑不亢，甚至带着一点审视的味道。那种目光让我觉得有趣。大部分人看我的时候，要么是畏惧，要么是谄媚，很少有人敢用这种平视看完，甚至略带挑衅。

“沈三爷，”他忽然叫出了我的名号，“久仰大名。”

我挑了挑眉。“你认识我？”

“南城不认识您的人大概还没出生，”他微微侧了侧头，“不过我一直以为沈三爷是个五大三粗的莽汉，没想到……您长得这么好看。”

最后那句话他说得很坦然，没有恭维的意思，更像是在陈述一个客观事实。这种坦率反而让我觉得舒服。我讨厌被人拍马屁，但我不讨厌被人欣赏。

“你叫什么名字？”我问。

“顾言舟。”

顾言舟。我在心里默念了一遍这个名字，觉得有点耳熟，但一时想不起来在哪里听过。我把它归结为南城社交圈的常态，这个圈子里的人来来去去，名字和脸孔像走马灯一样转，能记住的没几个。

“你是画家？”我看了看他身上的颜料痕迹。针织衫的袖口上沾了一小片普鲁士蓝，指甲缝里也有一点没洗干净的颜料。

“勉强算是，”他说，“画得不好，但喜欢。”

“今天的展览有你作品吗？”

“有。但不在主展厅，在侧廊。”他自嘲地笑了笑，“毕竟我不是什么大腕儿，能有个角落挂几幅画就不错了。”

我莫名地对他产生了兴趣。不是因为他的长相——虽然确实好看——而是因为他身上那种矛盾的气质：既谦逊又骄傲，既疏离又亲近，像什么呢，我一时间说不出。