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台风眼（第3页）

“……在。”他说。

陆时珩沉默了几秒，然后说了一句让宋星予整夜失眠的话：

“我的那本，也还在。”

他说完，弯腰坐回了车里，关上了车门。车子缓缓驶离，尾灯在夜色中渐渐远去，最终消失在十字路口的转弯处。

宋星予站在原地，久久没有动。

夏夜的晚风带着潮湿的热气吹过来，吹动了他的衣角和发梢。路灯下的飞蛾绕着光晕打转，投下细小而纷乱的影子。

他说“也还在”。

他也留着那本笔记本。

他也留着那幅画。

这意味着什么？

宋星予不敢轻易下结论，但他的心脏不听话地狂跳起来，像是有一只被囚禁了七年的鸟，忽然听到了笼门打开的声响。

那天晚上，他失眠了。

他躺在床上，翻来覆去地想着陆时珩说的那句话，想着他替自己挡酒时自然的姿态，想着他记得自己酒量不好这件事，想着他站在路灯下说出那句话时的表情。

他把手伸到床头柜的抽屉里，摸到了那本牛皮封面的笔记本。他没有打开它，只是把它握在手里，感受着皮质封面微微粗糙的触感。

七年了。

这本笔记本陪了他七年。他搬了三次家，扔掉了无数旧物，唯独这一样，他始终带在身边。

他从来没有翻开过它，因为他害怕看到扉页上那幅幼稚的画和那行更幼稚的字。那代表着一段他不敢触碰的记忆，一个他不敢面对的过去。

但今天晚上，他翻开了。

扉页上，两个简笔画的小人依然并肩坐在屋顶上，头顶的星空是用蓝色和黄色的彩色铅笔画的，涂得有些潦草，但能看出画者的用心。右下角那行字已经有些褪色了，但每一个字都清晰可辨：

“以后每年的生日，我都陪你过。”

宋星予看着那行字，眼眶忽然湿了。

他没有做到。

他没能陪他过任何一个生日。

他甚至连他在哪里都不知道。

他合上笔记本，把它紧紧地抱在胸前，像抱住一件失而复得的珍宝。窗外的月光透过窗帘的缝隙照进来，在地板上投下一道细细的银线。

他闭上眼睛，在心里做出了一个决定。

他不能再这样下去了。

他需要一个答案。