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无觅（第4页）

林越下了车，往家的方向走。

巷子很深，路灯很暗，每隔几十米才有一盏，中间全是大段大段的黑暗。那些黑暗像一滩一滩的水，踩进去就看不见自己的脚。林越加快脚步，尽量走在灯光底下，从一个光圈跳到另一个光圈，像在过河。

走到巷子中间的时候，他突然听见身后有脚步声。

很轻，很慢。

一步，一步。

节奏和他刚才走路的节奏一模一样，像是有人在刻意模仿他。

林越没有回头。他只是在心里告诉自己——是回声，是巷子太窄了，是脚步声反弹回来了。是回声，是回声。

他加快了脚步。

身后的脚步声也加快了。

他开始跑。

身后的脚步声也跟着跑起来。

林越拼命地跑，书包在背上左右甩动，里面的卷子撒出来几张，飘飘扬扬地落在身后，他顾不上捡。他跑过一盏又一盏路灯，跑过一个又一个岔路口，脚下的路面从柏油变成水泥，从水泥变成地砖，终于跑到了自家楼下。

他冲进楼道，一口气跑上六楼，每一步都跨两级台阶，膝盖磕在楼梯角上疼得他龇牙咧嘴，可他不敢停。

他站在家门口，手抖得半天对不准锁孔。钥匙在手里晃来晃去，金属碰撞的声音在安静的楼道里格外响亮。

楼下传来脚步声。

一步，一步。

很慢，很均匀。

那个人也在上楼。

林越终于把钥匙插进锁孔，拧开，推门，冲进去，砰地关上门，反锁，挂上链条锁，又把门口的鞋柜推过来顶住门。一套动作做完，他靠在门上，大口大口地喘气，心脏像是要从胸腔里蹦出来，耳膜里全是自己的心跳声，咚咚咚咚的，像有人在敲鼓。

门外的脚步声停了。

林越屏住呼吸，等着。

一分钟。

两分钟。

五分钟。

什么声音都没有。

他慢慢滑坐到地上，抱着膝盖，把脸埋在膝盖里，浑身发抖。不是因为冷，是因为一种说不清道不明的、从骨头缝里渗出来的恐惧。那种恐惧不剧烈，不尖锐，而是钝钝的、沉沉的，像一块湿透的棉被盖在身上，压得他喘不过气。

那天晚上，林越没有关灯。

他把房间里所有的灯都打开——台灯、顶灯、床头灯，甚至把衣柜里的手电筒也翻了出来，放在枕头边上。他就那么缩在床上，靠着墙，盯着房门看了一整夜。

外面的走廊里始终很安静。

安静得他能听见楼上邻居的空调滴水声，一滴一滴的，打在遮雨棚上，像某种缓慢的计时器。

他还是不敢睡。

因为他知道，只要闭上眼，就会看见门缝底下那张笑着的脸。

那张苍白的、没有血色的、嘴角咧到不可能角度的脸