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7无疾而终的回忆（第4页）

迪尼斯把船票递给他。克里斯蒂亚诺接过那张纸片，折了一折，塞进口袋。

他站在码头边看见了那条白色的船。船舷上有一道生锈的划痕，绳子拴在铁桩上，水面上漾着一圈一圈的波纹。

他转过身。沙丰尔岛就那样铺在他身后——白墙红瓦，歪歪扭扭的巷子，晾在屋顶上的渔网，码头边那只船棚的影子。

他看见了“海风餐厅”的招牌，比保罗在的时候旧了一些，字母又掉了两笔。

他看见了那面被自己踢秃了的仓库后墙，灰白的截面在他这个距离几乎看不清楚。

他看见了那间窗台上摆着一盆枯萎了的天竺葵的屋子，他曾经在里面贴满了花花绿绿的纸页。

那里没有阿斯泰尔。那里什么都没有了。只有一条链子贴着他的胸口，一颗蓝色的石头随着他的心跳在微微地跳。

“上船了。”迪尼斯说。

克里斯蒂亚诺转过身，跨上了舷梯。船在他脚下晃了一下，他扶住栏杆稳住身形。他在甲板上找了个位置站着，手扶着栏杆，看着码头上越来越小的人影。

多洛雷斯举起一只手朝他挥了挥。迪尼斯站在她旁边，没有挥手，只是看着。克里斯蒂亚诺也举起手挥了挥。船慢慢驶动起来，缆绳被解开收上来，船身慢慢离开码头，朝着海面转了过去。

沙丰尔岛在视野里开始后退。先是码头，然后是镇子，然后整个岛慢慢缩小成一团绿色的浮块，浮在蓝色的海面上。

克里斯蒂亚诺一直站在栏杆边，手攥着栏杆，指节发白。海风灌进他的领口，把那颗蓝色的吊坠吹得贴在他的锁骨上，凉凉的。

他看着那片海。

意大利在这片海上，阿斯泰尔在这片海上。

他不知道自己要去的地方离阿斯泰尔到底有多远，但他知道方向。东面。阿斯泰尔说过的，‘往东走，坐船要坐很久。’

船正朝着东面开。

他攥着栏杆，慢慢把手伸进领口，把那条链子拉出来握在手心里。

“我先走了。”他说。

声音被海风吹散了，吞进了浪花和汽笛的鸣响里。

“你说过你会先回来找我的。我现在走在你前面了，你回来的时候看不见我了怎么办。”

没有人回答他。只有风，只有浪，只有船的引擎在甲板底下闷闷地响，像是这艘船的心脏在跳。

沙丰尔岛的轮廓越来越小了，最后变成了一道绿色的细线，贴在蓝色的天海之间。

克里斯蒂亚诺把链子塞回领口，转过身，靠着栏杆，面对着船头的方向。里斯本在东面，更远的地方还是海。

他不知道意大利在哪，但他知道阿斯泰尔在那片海的某一端。

也许是在他目力所不及的遥远之处，也许就在那些云层和地平线交错的地方。

他站了很久，久到船上的渔民喊他去吃午饭。他摇了摇头没有动。他就那么站着，看着前方的海面。

海很蓝，天很高，船一直在往前走。

沙丰尔岛不见了。克里斯蒂亚诺站在甲板上看着前方，眼皮被海风吹得有些发涩。

他将来会去很多地方。马德拉，里斯本，曼彻斯特，马德里，都灵，还有更远的地方。

他将来会站在几万人面前踢球，会被闪光灯照得睁不开眼，会赢下一个又一个奖杯。

他会遇见很多人，会说很多种语言，会穿过无数个机场的转机通道。

他后来无数次想起那天站在船上的时候。船很晃，海风很大，沙丰尔在身后越来越小，越来越小，最后缩成一个点，消失了…

他只记得没有哭，那一天一滴眼泪都没掉。

但他感觉自己的心脏像被什么东西轻轻地攥住了。有一点酸，有一点胀。像一颗还没发芽的种子埋在土里，上面压着一层薄薄的土，又闷又温暖。

船一直往前开。他站在船头朝着那一片看不见边际的蓝，慢慢地攥紧了栏杆。