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别画脸（第1页）

口袋里的灼热感像是一枚烙铁，隔着布料死死地贴在我的大腿外侧。那团被揉皱的纸似乎有了生命，它在我的口袋里不断地蠕动、膨胀，甚至能感觉到纸张边缘因为摩擦而产生的细微刺痛感。

我强迫自己不去理会它。

作为一个美术生，我深知在极度恐慌下，人的视觉和触觉都会产生严重的偏差。大脑会为了保护机体而切断部分感官，或者放大某些无关紧要的细节。我必须保持理智，必须用我过去六年里刻在骨子里的“观察法则”来锚定现实。

我深吸了一口画室里浑浊的空气，将视线重新投向窗外。

雾气更浓了。

原本还能勉强看清的孤山轮廓，此刻已经被一片浓稠的灰白彻底吞噬。那雾气不再是悬浮在空气中的水汽，它变得极其厚重，像是一层层叠压在一起的、半透明的宣纸。而在那些“宣纸”的深处，那些红色的影子并没有散去，反而像是被某种无形的力量牵引着，开始以一种极其诡异的节奏，围绕着这栋红楼缓缓旋转。

它们在构图。

这个认知让我头皮发麻。

它们不是在盲目地聚集，而是在按照某种我无法理解的透视法则，将这栋红楼作为视觉中心，进行着某种恶毒的“取景”。

“吱呀——”

老旧的落地扇依然在不知疲倦地摇晃，扇叶切割空气的声音在死寂的画室里被无限放大。我突然意识到，这声音的频率变了。

刚才还是规律的“吱——呀——”，现在却变成了长短不一的“吱。。。。。。呀呀。。。。。。吱。。。。。。”，像极了某种人在极度痛苦时，从喉咙深处挤出的、断断续续的喘息。

我猛地转过头，看向画室那扇掉漆的木门。

门缝底下，原本透进来的光线被某种东西遮挡了。

那不是人的脚。

人的脚是有体积的，会遮挡住一部分光线，留下一个边缘模糊的阴影。但此刻，门缝底下的阴影，是一条极其笔直的、没有任何厚度变化的黑线。

就像是。。。。。。一张极薄的纸片，正紧紧地贴在门外。

它在听。

它在隔着门板，贪婪地捕捉着画室里的一切声音。

我的心脏再次狂跳起来，但这一次，我没有再强迫自己压抑。恐惧是本能，而本能，是活人唯一的证明。

我慢慢地、一步一步地退回到画架前。每走一步，我都用余光死死地盯着门缝。那条黑线没有移动，但它的边缘，似乎在微微地、像呼吸一样地起伏。

我走到画架前，没有去碰那个还在滴着红色液体的画板，而是伸手拿起了旁边的一把美工刀。

刀片已经生锈了，推出来的时候发出“咔哒”一声脆响。

我将刀片抵在拇指上，微微用力，刺破了一点表皮。

一丝尖锐的刺痛传来，一滴殷红的鲜血从拇指上渗出。

痛觉。

真实的、属于物理法则的痛觉。

我盯着那滴血，看着它在重力作用下缓缓滑落，最终滴在地板上，发出一声极其微弱的“吧嗒”声。

那滴血没有像刚才画板上的红色颜料那样蠕动，也没有散发出脂粉味。它就那么静静地躺在灰色的水泥地上，边缘开始氧化、变暗，呈现出正常的血液质感。

我松了一口气。

至少，物理法则还没有完全崩塌。

就在这时，口袋里的纸团突然停止了蠕动。

那股灼热的温度瞬间消失，取而代之的是一种刺骨的冰凉。

紧接着，我的脑海里，响起了一个声音。

不是陈浩的声音。

那是一个极其尖锐的、像是用指甲刮擦黑板的声音，直接在我的颅骨内回荡：

“第一笔。。。。。。起形。。。。。。”