抹灰白渐渐亮了，晨光像一层薄纱铺在焦土上。火堆只剩几缕青烟往上飘，黑布裹着的头颅还摆在祭坛前，没人动它。八个人坐在原地，也没人说话，像是都累得忘了时间怎么走。 钱守静靠在石壁上，闭着眼，呼吸很浅。他不是睡着，是把最后一丝力气收进丹田里养着。药囊空了，符纸也用完了，连画符的朱砂都干在笔尖上。可就在他准备再眯一会儿的时候，忽然眼皮一跳，睁开了。 他没看别人，也没动身子，只是鼻子轻轻抽了一下。 空气里有股味儿——不是血腥，也不是烧焦的木头，是一种说不清的东西，像是夜里落下的露水混着旧坟土的气息，轻飘飘地浮在战场上，绕着残破的幡旗打转。 “魂气还在飘。”他低声说，声音哑得跟砂纸擦过石头似的，“可惜了。” 林清轩耳朵一动，手立刻按在...