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挺身相护（第3页）

张淼淼抬起头，看见陈秀兰站在门口。她穿着另一件碎花布衫，头发比平时梳得更整齐，辫子上那根红头绳换成了新的，手里端着一个搪瓷缸子。阳光从她身后照过来，把她的轮廓镀上一层毛茸茸的光。

“张同志，我能进来吗。”她嘴上这么问，但脚已经踏了进来。

张淼淼把笔放下，身体往后靠了靠，双手交叠放在桌上。一个谈判的姿势。“你找我有事？”

陈秀兰在桌前站了片刻，似乎在组织措辞，然后她把搪瓷缸子放在桌上，往张淼淼的方向推了推。

“这是绿豆汤，我煮的，给你一碗。”

张淼淼低头看了一眼搪瓷缸子。绿豆汤清亮亮的，绿豆煮开了花，飘在汤面上，还放了一点冰糖——在这个年代的农村是稀罕东西。

“谢谢。”她没有动那碗汤。

陈秀兰站在那里，手指绞着衣角，嘴唇动了又闭上，闭上了又动，像一个在考场上面对最后一道大题的学生。张淼淼不说话，只是看着她，用那种标本研究的平静目光。

“张同志，”她终于开口了，声音比平时细，像是被什么东西压着，“你跟哑巴哥——你跟张起灵，真的是表兄妹吗？”

张淼淼没有说话。

“我爹说，”陈秀兰低下头，不敢看她的眼睛，声音越来越小，“我爹说，如果你们不是亲的，如果他愿意，可以让他留下来。他干活好，人也稳重，虽然不说话，但……”

她没说完。不需要说完。张淼淼什么都听懂了。

陈秀兰继续说，像是在背一段准备了好久的台词，背得磕磕巴巴，但每一个字都带着一种笨拙的真诚，“我知道他听你的。他不听别人的，只听你的。你要是……你要是愿意帮我说句话……”

她终于抬起头，看着张淼淼。那双眼睛里装的不是一个女孩子的好奇和试探，而是一个女孩子全部的、捧在手里的、不知道该往哪里放的真心。原来她是来求她的，不是示威。

张淼淼沉默了很久。窗外蝉鸣震天响，搪瓷缸子里的绿豆汤慢慢变凉。

“他不是一个正常人，”她的语速很慢，但声音很稳，每一个字都像是被称量过的样本，“他受过很重的伤，不能说话，不知道自己从哪里来，不知道自己是干什么的。他没有身份，没有户口，没有任何一个在你看来理所当然的东西。他只是暂时在这里，总有一天他会离开这里。”

她停了半拍。“我能做的，是等他想起自己是谁的那天。”

陈秀兰站在那里，咬着嘴唇。她没有哭，但眼眶有一点红。她低头看着桌上那碗绿豆汤，看了好一会儿，然后轻声说：“绿豆汤你喝了吧。天热，解暑。”

她没有等张淼淼回答，转身走了。碎花布衫的背影消失在门口，脚步比来的时候更重了一些。

张淼淼看着那碗绿豆汤，用搪瓷缸子的边缘抵着掌心转了两圈。她忽然觉得自己像一个在考场上被临时换了题目的人。原以为对方是来宣战的，没想到是来求援的。而她给出的答案，可能比直接拒绝更让一个女孩子难过——她说“他不能”，不是“我不让”。

晚上收工的时候，她没有直接回去。她沿着溪边走了很远，走到那片竹林边上，停了下来。竹林还是那片竹林，断掉的那根竹竿还歪在那里，地上被踩碎的枯叶已经被风吹散了大半。她靠着那根歪竹竿站了一会儿。

身后有脚步声。不用回头，她知道是他。她的脚步慢了，他的脚步也慢了。她快一点，他追上来；她慢一点，他停下来。始终隔着两步的距离。

“其实，你可以留下来的。”她忽然开口，声音很轻，像是在对自己说，又像是在对身后的影子说。

她盯着竹叶间漏下来的月光，语速比平时慢了一半，“村长的女儿喜欢你，她长得好看，人也单纯，家里条件也好。你在村里有一个好的名声，有一个可以扎根的身份。你可以在这里娶妻生子，过正常人的日子。不用跟我一样，在一个不属于自己的年代里耗着，不知道怎么来，也不知道怎么回去。”

身后没有声音，但她感觉到那两步的距离在被缩短。太短了。短到她能感觉到他呼出的气息落下来，轻得像一片从枝头飘落的竹叶。

她转过身，他果然就站在身后，近得她几乎能看清他瞳孔里倒映的月光。然后他做了一件她从来没有见过的事——他摇了摇头。不是平时那种轻而慢的点头或摇头，是一种更用力的、更急切的、几乎带着几分愤怒的摇头。他的眉头皱着，嘴唇抿得很紧，喉结上下滚动，像是有什么东西堵在那里，他拼了命想把它推出来，却只能发出一个沙哑的、近乎破碎的音节。

“不。”

就一个字。继“没”、“没事”之后，他说的第三个词。他的声音在发抖，但那个字的力度没有抖。他看着她，用那双她见过空白、见过茫然、见过冷意、见过笑意的眼睛，直直地看着她。然后那只手伸过来，抓住了她衣服的下摆，收得很紧——像他在那个雨夜里抱着她的力度。

张淼淼站在那里，他低头抓着她衣角，她看着他骨节分明的手，忽然笑了一下。不是苦笑，不是无奈的笑。是她偶尔才会露出的那种笑——眼角弯下来，嘴角翘上去，整张脸上那种冷静和疏离的壳都碎掉，露出底下一点柔软的、鲜活的、属于二十四岁女孩的东西。

“那怎么办。”她的声音带了一点鼻音。

他没回答。他只是抓着她的衣角，站在月光底下，像一个沉默的、固执的、不想松开任何东西的人。

竹林里的风又吹了一阵，竹叶沙沙地响，月光从竹叶的缝隙里漏下来，洒在她和他的肩膀上，洒在她下巴上那个早已消退的红印上，洒在他紧紧攥着她衣角的手指上。他们都沉默不语，但又好像已经说了很多很多。

她轻轻把自己的手覆在他的手背上，手指穿过他的指缝。他的手很凉，但不再发抖。他慢慢松开了攥着衣角的那只手，反过来握住她的手，握得比任何一次都紧。