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夏末（第2页）

她的额头上有一层薄薄的汗。很薄，薄到如果不是阳光从窗户斜照进来、正好落在她的脸上，根本不会看到。汗水在她光洁的皮肤上凝成很小很小的水珠，像清晨的露水，挂在一片没有风浪的、安静的湖面上。

她们对视了一秒。

或者两秒。

或者比两秒更久。她不知道。她只记得那个时候，楼道里很安静，安静到她能听到自己的心跳声——咚，咚，咚——快得不正常。她不知道为什么会这么快。可能是爬了六楼累了。可能是天气太热了。可能是那个人的眼睛太深了，深到她觉得自己如果不小心一点，就会掉进去。

那个人开口了。

“到了。”

就两个字。到了。像一个句号，画在了这截楼梯的尽头。她不知道这个句号是什么意思——是“我送你到这里”，还是“我们到了”，还是“再见”。都有可能。也许都是。也许都不是。

“谢谢。”她终于说出来了。声音很小，小到像一只猫从窗台上跳下来，四只脚落在木地板上，发出的那种轻轻的、软软的、几乎听不到的声响。

那个人没有说“不客气”。没有说“没事”。没有说任何一句在“谢谢”之后应该说的话。她只是看着莫莉——不，看着她。看了比刚才更久的一秒。然后转身，往楼梯口走。

白衬衫的下摆随着她的步伐轻轻摆动。帆布鞋踩在水泥台阶上，发出很轻很轻的声响。嗒，嗒，嗒。那个声音在楼道里回荡了一会儿，越来越小，越来越远，最后被楼下传来的、不知道是谁的笑声盖住了。

然后就没有了。

莫莉站在走廊里，旁边是那个粉色的、很重的、她不喜欢的行李箱。她的手里还攥着帆布包的带子，攥得很紧，指节发白。楼道里的声控灯因为太久没有声音，灭了。黑暗里只有从走廊尽头窗户透进来的一线光，窄窄的，白白的，落在地面上，像一把被人遗忘的、细细的尺子。

她在黑暗里站了一会儿。

她想：那个人是几楼的？

她想：那个人叫什么名字？

她想：那个人还会不会再出现？

这些问题像一颗一颗的小石子，被丢进了一口很深很深的井里。她等啊等，等啊等，始终没有听到落地的声音。井太深了。石子太小了。她什么都听不到。

她拖着行李箱，找到了自己的宿舍。门是开着的，里面已经有人了。一个女孩在铺床，另一个在打电话。她们看到她进来，跟她打招呼，说“你好”，说“你也是这个宿舍的吗”，说“你从哪里来的”。她一一回答了。她的声音很小，小到对方要凑近了才能听到。但她回答了。每一个问题都回答了。她不想让人觉得她不好相处。她只是——不会。不会在第一次见面的时候就很自然地笑出来，不会在刚认识一个人的时候就问东问西，不会在所有人都已经聊成一片的时候找到自己该站的位置。

她总是慢半拍。像一首歌的伴奏，永远比主旋律晚那么一点点，追不上，但也落不远。

她铺好了床，把东西一件一件地从箱子里拿出来。毛巾，牙杯，饭盒，笔记本，笔。每一样都放在该放的地方。她的东西不多，很快就收拾完了。她坐在床上，看着窗外的天。天还是很亮，但光线已经开始变软了，不再是中午那种白花花、刺眼的亮，而是带了一点点橘色的、温柔的、像快要融化的糖果一样的亮。

她拿起那支用秃了的自动铅笔，在一个空白的笔记本的第一页，画了一个背影。

白衬衫。黑头发。肩胛骨的形状像蝴蝶。

她画得很慢。一笔一笔的，像在描摹一个只出现过一次、但已经被她记住了所有细节的、梦一样的画面。她没有画那个人的脸——不是画不出来，是不敢画。她怕画出来以后，那个人就会变成一个具体的、真实的、可以被触碰的人。她不想让那个人变得真实。她宁愿她只是一个影子，一个从光里走出来的、帮她搬了行李箱的、说了一句“到了”就消失了的影子。

影子不会走。

人会的。

她在那张画的右下角写了一个字。不是名字。是一个问号。因为她还不知道那个人叫什么。那个问号很小，小到要凑近了才看得清。但它在那里。像一个没有被回答的、但也没有被放弃的问题。安静地、耐心地、不急不躁地等着。

窗外起风了。树叶沙沙地响，像有人在很远很远的地方翻一本很厚很厚的书，一页一页地翻，从第一页翻到最后一页，然后从头再来。

她合上笔记本，把它放在枕头下面。

然后她躺下来，看着上铺的床板。床板是木头的，颜色很深，上面有前一个住在这里的人贴的一张贴纸，一个卡通人物，笑得很开心。她看着那个笑容，觉得这张贴纸在这里等了很久了，等一个不知道是谁的人来看它一眼，然后继续笑。

她笑了一下。

很轻。不出声。只是嘴角往上弯了弯。