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石榴花瓣（第1页）

殷其雷说“不走了”之后，在原地站了很久。

樊知节站在他旁边，没有催他。巷口的风从他们中间穿过去，吹得墙上那根枯藤晃来晃去。枯藤上还挂着一片干透了的叶子，每次被吹起来都发出细碎的声响，像谁在远处翻一页永远翻不完的书。

殷其雷的目光一直落在那扇歪了的木门上，门歪着靠在门框上，像一个站不稳的人。他没进去过，来过三次，三次都站在外面。现在门开了，他反而不想进去了。他不知道自己怕什么。也许怕里面什么都没有，也许怕里面有东西，但那个东西不是他想要的。

“你这几次来，见过这附近的人吗？”樊知节问。

殷其雷抬头思索了一下：“见过一个老太太。住在隔壁。”

“问过她吗？”

“问过。她说这家人十几年前就搬走了。不知道搬去哪。”

“她没说这家人姓什么？”

“姓陈。”

樊知节把那棵石榴树和那扇木门在脑子里过了一遍。姓陈。不姓沈。沈毅不是这家的主人。陈家的院子，沈毅来租过，他俩的父亲都来过，这家人知道一些事，或者这家人手里的东西是别人想要的。现在这家人搬走了，东西还在吗？被人拿走了吗？还是藏在这间空屋子的某个角落，等着被人发现？

“你父亲那次来清溪，是去找那个姓沈的？”樊知节问。

殷其雷没有回答。他的手还插在口袋里，手指在口袋里攥着那张纸条。纸条上写着“红星村，十七号”。红星村十七号就是这栋房子，他父亲来过这里，见了这栋房子原来的主人，或者租这栋房子的人。那个人不是沈毅。沈毅住在翠屏小区，不在这里。那个人也不是福利院的经办人。那是一个他不知道名字的人。一个把石榴树种在院子里、把青砖踩得发白的人。那个人已经不在了。搬走了，消失了，或者死了。他父亲死了，那个人也不在了。两边的线头都断了，只剩下这栋空房子和一棵不说话的石榴树。

樊知节推开那扇歪了的木门，又走了进去。这次他走得很慢，不像是找东西，像是在读一本书。他一页一页地翻。

院子里，青砖铺地，砖缝里长出的草已经有半人高，草茎干枯了，相互纠缠在一起，像一张没人收的网。石榴树的影子落在地上，枝桠的影子被风打散，碎了一地。正房的屋顶有一个洞，瓦片塌了一块，露出里面黑漆漆的椽子。光线从那个洞里漏进来，在地上投下一个不规则的亮斑，亮斑的边缘是毛茸茸的，像一朵刚被吹散的蒲公英。他站在亮斑里，仰起头，看着那个洞。从这个洞能看到天空，天是灰白色的，没有云，什么都没有。

殷其雷站在院门口，没有进来。他靠着门框，看着樊知节的背影。樊知节站在那道光里，白皙的皮肤好似被打了层光，外套上落了一层灰，肩膀上是碎掉的树影子。他的手垂在身侧，手指微微蜷着，像在犹豫要不要伸出去摸一下那面墙。殷其雷的目光停在那几根手指上，停了很久。那双手翻过案卷，签过遗嘱，敲过键盘。现在它们垂在那里，什么都做不了。

“樊知节。”殷其雷说。

樊知节转过身。

“过来。”

樊知节走过去，站在他面前。两个人离得很近，不到一步远。殷其雷比他高，他得微微仰头才能看到他的眼睛。那双眼睛在巷口的灰白色天光里显得很深，眼珠的颜色几乎和瞳孔融为一体。他的睫毛不长，但很密，在眼睛下面投下一小片扇形的阴影。他看了樊知节两秒，然后伸出手，从他头发上拿掉了一片干枯的石榴花瓣。

动作很快。快到樊知节还没反应过来，他已经把手收回去了。那片花瓣被他捏在指尖，干透了，薄得像一张纸，颜色从边缘开始往中间褪，变成一种接近透明的褐色。他看了一眼，松开手指，花瓣掉了。风把它卷起来，吹进了院子里，落在青砖缝里，落在那些干枯的草茎之间，和地上那些已经碎成粉末的花瓣混在一起，分不清哪片是哪片。

“走吧。”殷其雷说。声音比刚才低了一点。

樊知节没动。他看着殷其雷把那只手插回口袋里的动作。那只手刚才碰到了他的头发，碰到了他的额头。指尖是凉的，干涩的，指腹上有粗糙的茧。他记住了那个触感，不是因为心动，是因为他是个律师，他习惯记住细节。任何细节都有可能是证据。包括一个人手指的温度、触感，和它离开的方式。

他转身往巷口走。殷其雷跟在他后面。两个人走出巷子的时候，阳光突然从云层后面露出来，刺得樊知节眯了一下眼睛。整条窄街被照成了灰白色，墙面的斑驳、青苔的暗绿、枯藤的焦褐，全部被光淹没了，只剩下轮廓，像一幅被漂白了的画。

上了车。殷其雷发动车子，开出镇子。两个人都没有说话。车子开了十几分钟，樊知节从口袋里拿出那张照片，又看了一遍。两个父亲，一棵石榴树，一个院子。他父亲站在左边，殷其雷的父亲站在右边。他父亲穿西装，打领带，头发梳得很整齐。殷其雷的父亲穿警服，帽子拿在手里，站得笔直。背景那棵石榴树的树干上有一道疤，从左往右斜着长，和院子里的那棵一模一样。

他看了几秒，把照片翻过来。背面写着一行字：“顾案开庭前三天，红星村。”是他父亲的笔迹。他认得。那行字的墨迹已经褪了，从黑色变成了灰蓝色，有些笔画几乎看不清了。但字还在。他父亲写下这行字的时候，不知道三天后自己会在法庭上面对什么，不知道这个案子会查二十年，不知道自己会死。他只是在照片背面写了一行字，然后把照片收好。九年后他死了，又过了九年，这张照片到了他儿子手里。

“殷其雷。”

“嗯。”

“你觉得你父亲是来见谁的？”

“不知道。”

“你觉得那个人还活着吗？”

殷其雷没有回答。他看着前方的路，方向盘握得很紧，指节发白。