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以时为约（第3页）

“他们怎么说？”

“我妈说，她不会祝福，但也不会阻止。”

林建国的酒杯在手里停了一瞬，然后他放下酒杯，看着顾深寒。“她为什么不会祝福？”

顾深寒没有马上回答。他看着茶几上那盘还没收好的象棋——红黑两色的棋子散落在棋盘上，像一场刚刚结束的战役的遗迹。他的“帅”和她的“将”在棋盘的两个角落里，隔着一整个战场的距离。

“因为她觉得我们不是同一个世界的人。”他说。

“你觉得呢？”

顾深寒转头看了一眼林星晚。她坐在沙发上，腿上放着那束她妈妈插的花，手里拿着一颗樱桃，正要往嘴里送，被他这一眼看得手停在半空中。她的眼睛里有紧张、有期待、有“你说错话你就完了”的威胁、有“你说什么我都会信”的信任。

“我们不是一个世界的人，”顾深寒说，“她的世界比我好。但我想待在她的世界里。”

林建国看着他，没有说话。他低下头，把棋盘上的棋子一颗一颗地收进棋盒里。红色的“帅”放在最上面，黑色的“将”放在最下面。他盖上盖子，把棋盒放在茶几上，推到顾深寒面前。

“棋送你了，”他说，“下次来不带棋也可以。人来了就行。”

顾深寒看着那个棋盒，伸手接过来，放在膝盖上。木头的，温润的，边角被林建国摸得很光滑。

“谢谢叔叔。”他说。

陈秀兰在沙发上抹眼泪。她用手背擦眼泪，擦得很用力，把眼睛周围擦得通红。林星晚递给她一张纸巾，她接过去，擦了擦眼睛，又擦了擦鼻子，然后把纸巾揉成一团攥在手心里。

“小顾，”她的声音有一点哑，“你以后要常来。”

“好。”顾深寒说。

“不是过年才来，平时也要来。”

“好。”

“我给你炖排骨。”

“好。”

陈秀兰笑了，笑得眼泪又流出来了。她不知道自己在哭什么，也许是高兴，也许是担心，也许是一个母亲在女儿终于找到了一个可以托付的人之后，那种复杂的、无法用任何一种语言准确描述的、又甜又酸又涩又暖的感觉。养了二十六年的女儿，从小给她在头发上别茉莉花，送她上学、接她放学、陪她熬夜复习、等她考上大学、等她毕业、等她开花店。现在她等到了，等到了一个人，对她女儿说“我想和她在一起”。

那天晚上，林星晚和顾深寒一起坐高铁回城。高铁在黑暗中穿行，车窗外的灯光像流星一样向后飞驰，远处的城市变成了一片模糊的光团。林星晚靠在顾深寒的肩膀上，闭着眼睛，没有睡着，但不想睁开。她靠着他，听到他的心跳。咚，咚，咚。不快，不慢。和他在花店沙发上睡着时一样的节奏。和他在四十二层高的公寓里弹《小星星》时一样的节奏。和她第一次在花店门口看到他的那个傍晚，他的心跳也是这个节奏——只是那时候她听不到，现在她听到了。

“顾深寒。”

“嗯。”

“你以后要常来。”

“好。”

“不是过年才来。”

“好。”

“我给你妈包饺子。”

顾深寒没有说话。他的手臂收紧了一点，把她往自己这边拢了一下。这是一个很小的动作，小到几乎注意不到。但林星晚注意到了。她一直都能注意到。