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以时为约（第2页）

林建国开的门。他看到顾深寒，没有说“来了啊”，说的是“棋带了没”。顾深寒说“带了”，从包里拿出一副象棋——不是花店那副旧的，是他新买的，棋子和棋盘都是木头的，做工很精致，边角打磨得很光滑，没有毛刺。林建国接过棋盒，打开看了看，摸了一颗棋子，点了点头。“好棋。”他说。顾深寒说“送给您的”。林建国抬头看着他，看了两秒，没有说话，但他的嘴角有一个很小的、很淡的、像顾深寒以前那样几乎看不出弧度的——笑。

陈秀兰从厨房探出头来，看到顾深寒，眼睛弯成了月牙。“小顾来了！快进来，外面热。”她的围裙上沾着面粉，手上还捏着一个没包完的饺子。她把饺子放在盖帘上，擦了擦手，走过来，上下打量了一下顾深寒。“你是不是又瘦了？”她皱眉，“上次来就瘦，这次来还瘦。是不是不好好吃饭？”顾深寒看了林星晚一眼，林星晚替他回答：“他好好吃了，他就是不长肉。”“那不行，”陈秀兰转身走进厨房，“今天多吃点，阿姨给你炖了排骨。”

又是那张折叠桌，又是塑料桌布，又是摆得满满当当的菜。红烧排骨、清蒸鲈鱼、蒜蓉西兰花、凉拌黄瓜、排骨汤、饺子。菜比上次还多，多到桌子放不下，林建国把茶几清理出来放了两个菜。陈秀兰端着最后一盘菜从厨房出来的时候，额头上有汗珠，但她笑得很开心。

“妈，生日快乐。”林星晚把花束递给她。

陈秀兰接过花，低头闻了闻。康乃馨的甜香、百合的浓香、洋甘菊的淡香、尤加利叶的清香混在一起，变成了只属于这一束花的、独一无二的气味。她把花放在餐桌上，拿起餐桌正中央那个空着的花瓶——花瓶是她特意准备的，透明的，洗净了，装了半瓶清水——把花束拆开，一枝一枝地插进去。她插得很慢，每插一枝就退后一步看看，调整一下角度，再插下一枝。她没有学过花艺，但她插出来的花很好看，不是那种“专业”的好看，是那种“自然”的好看。

林星晚看着妈妈插花的背影，忽然想到自己为什么开花店了。不是因为喜欢花，是因为妈妈也喜欢花。她小时候，妈妈在阳台上养了很多花，茉莉、栀子、月季、君子兰。每天早上妈妈都会去阳台，给花浇水、施肥、修剪枯叶。她在旁边看着，妈妈会把开得最好的那朵花摘下来，别在她的头发上。“你是妈妈的小花园，”妈妈说。她记得那朵茉莉别在头发上的感觉——凉凉的、软软的、香香的。

“吃饭了。”陈秀兰插完最后一枝花，拍了拍手，在餐桌前坐下。

四个人坐好。折叠桌小，每个人的胳膊肘都离得很近，夹菜的时候要小心，不然会碰到旁边人的手。没有人觉得不方便，因为这张桌子从来就是这么小，从小坐到大，从一个人坐到四个人。坐不下的菜放在茶几上，站起来走两步去夹，像在餐厅里吃自助餐。

陈秀兰端起酒杯——红酒，她平时不喝酒，生日喝一点。“来，干杯。祝我生日快乐。”四个人碰了杯，红酒在透明的玻璃杯里晃了晃，在灯光下发出深红色的、像宝石一样的光。

“妈，许个愿。”林星晚说。

陈秀兰闭上眼睛，双手合十，嘴里念念有词。念了什么没人听清，但她念了很久，久到林建国在旁边说“你妈许的愿比两会提案还长”。陈秀兰睁开眼睛，瞪了林建国一眼，“我许的愿是全家健康平安，你也有份”。林建国端起酒杯喝了一口，嘴角有一个很浅很浅的、但很暖的笑。

饭后，林建国拿出了那副新象棋。他和顾深寒坐在茶几两边，中间摆着棋盘。林建国执红，顾深寒执黑。林星晚和陈秀兰坐在沙发上吃水果看电视，电视里放的是综艺节目，主持人在说一些不好笑的笑话，陈秀兰笑得前仰后合，林星晚也跟着笑，但她笑的时候一直在看顾深寒和爸爸下棋。

顾深寒的棋风变了。上一次来的时候，他的棋路太“正”，每一步都规规矩矩，不冒险、不试探、不设陷阱。这一次他不一样了，他走了一步很大胆的棋——开局就把“马”跳到了河界，不防守，直接进攻。林建国看着他这一步，沉默了几秒，然后笑了一下。

“小顾，你变了。”他说。

顾深寒抬头看着他。

“上次你来，下棋像做题。这次像下棋了。”林建国走了一步棋，挡住了顾深寒的进攻，“棋和人一样，太规矩就不好玩了。”

顾深寒看着棋盘，想了很久。他想到去年的自己——规规矩矩地走路、规规矩矩地说话、规规矩矩地活着。不越界、不出格、不犯错。他的整个人生都是在一条被画好的线上走，从来没有想过可以跨出去。现在他跨了。他从那家公司跨出来了，从那架沉默的钢琴里跨出来了，从那颗被冻结了二十八年的心里跨出来了。他跨到了花店，跨到了她身边，跨到了这张折叠桌前，和她的父亲下棋。

他走了一步棋——“车”直下底线，将军。

林建国低头看了看棋盘，又抬头看了看顾深寒。“你这步走得不错，但你没看到我这里有个‘马’吗？”他拿起自己的“马”，吃掉了顾深寒的“车”。顾深寒看着自己的“车”被吃掉，表情没有变化。他又走了一步棋——另一个“车”也下去了，再次将军。

“你故意的，”林建国说，“你用第一个‘车’引开我的‘马’，让第二个‘车’将军。”

“嗯。”顾深寒说。

林建国看着棋盘上那个无路可走的“将”，沉默了几秒。他把自己的“将”拿起来，放在棋盘外面——认输了。他靠在沙发上，看着顾深寒，看了很久。他的目光很复杂，不是审视，不是判断，是一种说不清道不明的、像在看自己年轻时的影子但又觉得不太像的眼神。

“小顾，”他说，“你和我女儿，怎么打算的？”

客厅里的空气在那一瞬间变轻了。不是安静，是那种“所有人都屏住了呼吸”的、比安静更深的一种沉静。电视还在响，综艺节目里的笑声罐头在背景里哗哗地放着，但在场的四个人都没有在听。

顾深寒看着林建国。老人的脸上没有表情，不是没有表情，是那种“我已经有了答案、但我还是想听你说”的表情。他是一个退休的语文老师，教了四十年书，见过太多学生、太多家长、太多人生。他不需要问这个问题，因为答案他已经看到了——在这个年轻人每一次看自己女儿的目光里，在每一个“好吃”的饺子里，在每一步越来越不像做题的棋里。但他还是要问，因为他是父亲。

顾深寒放下手里的棋子，转过身，面对着林建国。他的坐姿很直，不是那种紧张的、绷紧的直，是那种放松的、坦然的、像一棵已经扎根很深的树的直。

“叔叔，”他说，“我想和她在一起。”

他的声音不大，但在那个安静到能听到窗外蝉鸣的客厅里，每一个字都清清楚楚。不是“我喜欢她”，不是“我想和她试试”，不是“我会对她好的”。是“我想和她在一起”——在一起，不是“对她好”就够了，是一起面对所有的事。好事一起分享，坏事一起承担。一起吃饭，一起睡觉，一起变老。

林建国看着他，看了三秒。然后他伸出手，拿起茶几上的酒杯，喝了一口。白酒，辣的，他喝的时候没有皱眉头，但他的眼睛眨了一下，因为辣。

“你父母知道吗？”他问。

“知道。”