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涂药（第2页）

沈渡涂完了后背，直起身，转了转发酸的脖子。“好了，等药膏干了再穿衣服。”他收拾好药罐和竹刀，把托盘端起来，“我还得去医馆看看病人，先过去了，晚上我再来看一次。”

他走到门口，忽然停下来，侧过头看着忘迟。“忘迟。”

忘迟抬起头。

“你很坚强，很勇敢。”沈渡说。“过去的就让它过去吧，从现在开始你有了新的人生。”

忘迟的眼眶红了，他没有哭，他只是把嘴唇抿得很紧，紧到发白。

沈渡走了，门没有关。

忘迟坐在床边，赤着上身，背上的药膏还没有干，凉丝丝的，像有人在背上吹气。他低着头，看着自己握紧的双手，指节泛白。他在想沈渡说的话。“你很坚强，很勇敢。”他想问沈渡——你怎么知道？你怎么知道我不是一个胆小鬼不是一个为了活着出买身体的人？他没有问，因为他不敢问，怕听到答案。

脚步声，一步一响。

忘迟抬起头，季舟站在他面前，手里拿着那罐半透明琥珀色的药膏，那罐专治陈年旧伤的、最小的青瓷小瓶。

“把这瓶也涂上。”她说。忘迟看着她，她走过来，在他面前蹲下来。很近，近到他能看见她眼睛里自己的倒影。

她低下头，打开药罐，用手指挑了一点药膏。她的手指很凉，碰到他的那一瞬间，他的身体猛地抖了一下。这次不是因为凉，是因为她的手指，他认识这双手，这双手杀过人，开膛破肚，取肠子挖心脏，像杀鱼一样平静，但此刻这双手在涂药，凉的，轻的，慢的，像在抚摸一件易碎的东西。

从颈侧开始，她的指腹沿着那道最深的旧疤，缓缓地、一寸一寸地往下滑。那道疤从锁骨一直延伸到胸口，是鞭伤的，皮肤凹凸不平，颜色比周围的皮肤深很多。她把药膏涂在上面，轻轻地按了一下，像是在确认这道疤的深度，又像是在跟这道疤说话——你疼不疼？现在不疼了。

忘迟的呼吸开始变得不稳，他没有因为季舟的触碰而害怕，是不习惯。从来没有人在他身上涂过药，小倌馆里的人只会在他身上制造新的伤疤，不会管旧的。没有人问过他疼不疼，没有人蹲在他面前，用手指一点一点地抚过他身体上那些被遗忘的痕迹。

她的手滑到他的胸口，冰凉的指腹贴着他滚烫的皮肤，冷与热相触的那一刻，他听见自己的心跳——“咚、咚、咚”，很响，响到他怀疑她能听见。

他没有躲，他没有躲的习惯，在小倌馆里，躲是没有用的，越躲打得越狠。

但这一次不一样，他不想躲，他想让她的手在那里多停留一会儿，哪怕只是一瞬。他的脸开始发烫，从脖子根一直烧到耳朵尖。他的耳朵红得像要滴血，她的手指还在动，抹过锁骨，抹过胸骨，抹过肋骨，每一下都很慢，像是在丈量他身体的每一寸。

她的气息吹过来，是轻柔的，像三月的风拂过湖面。她低着头，专注地看着他胸口的疤痕，忘迟的目光落在她的睫毛上，落在她鼻尖上，落在那道从喉结下方斜斜划到左颈的、像蜈蚣一样的旧疤上。

他的呼吸都紊乱了。“好近，太近了。”他想。

忘迟能闻到她身上的味道，茶香，不是那种泡在杯子里的茶，是刚摘下来的茶叶，放在手心揉碎了，散发出来的那种清冽的、微苦的、让人清醒的香气。

他闭上眼睛，深深地吸了一口气，他觉得自己像一头野兽，闻到了不该闻的味道，理智在告诉他退后，身体在告诉他别动。

季舟贴得更近了，她的手指已经滑到了他的腹部，再往下，就是他的腰带。她的手指停在那里，没有继续。她抬起头，看着他。她的眼睛很近，近到他能看见自己在她瞳孔里的倒影——一个赤着上身、满脸通红的、狼狈不堪的人。

“还要继续吗？”她看着他，疑惑的问。

季舟不知道他为什么突然脸红，但忘迟知道，他太清楚了！是因为她的靠近。

他的喉结上下滚动了一下。“……你涂到哪里，就是哪里。”他的声音沙哑，像喉咙里塞了棉花。

她低下头，手指继续往下移了一寸。他的腹部猛地收紧，肌肉绷得像拉满的弓弦。

她停下了。

“转过去。”她说。

他转过身，后背的药膏还没有干，凉丝丝的，但她的手指碰到他后背的那一刻，他觉得那一片皮肤像是被点着了，火辣辣地烫。

她的指腹沿着忘迟的脊椎，从颈后一直滑到腰际，一节一节地往下，像在数他的骨头。她的手指停在他腰侧那道最深的旧疤上——那是一道刀伤，很深，缝过针，愈合后留下一条蜈蚣似的凸起。

她按了一下，不疼，但很痒。她的气息又吹过来，这次是吹在他后背上，湿湿的，热热的，像有人在耳边呢喃。

他的脊椎像被什么东西电了一下，从尾椎一直窜到头顶。他咬住下唇，不让自己发出声音，但他的呼吸已经乱了，又急又重，像跑了很远的路。