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第 12 章（第3页）

那幅画画的是一片秋天的白桦林，金色的叶子落了一地，林间有一条小路，弯弯曲曲的，通向远处看不见的地方。

光从画面上方透下来，像是黄昏时分的阳光，把整片林子都染成了蜂蜜的颜色。

小虎在那幅画前站了很久很久。

久到我走到他身边，站了一会儿，他才开口。

“这画的是哪里？”他问。

“大概是北方吧，白桦林，北方才有。”

“真好看。”他说，声音很低，“比我见过的最好看的秋天还好看。”

他伸出手，在离画面几厘米的地方停住了，手指顺着那条小路的走向慢慢地划过去，像是在触摸一个遥不可及的世界。他收回手，把手插回口袋里，沉默了一会儿。

“沈立诚，”他忽然说，“你说，我要是学画画，能画成这样吗？”

我愣了一下。

“你说什么？”

“画画。”他转过头来看我，表情很认真，不像是随口说的，“我是说，学画画。那种用铅笔的也行，不是非要用颜料，颜料太贵了。我就是，以前在村里的时候，春天的时候田埂上的紫云英开了，紫红紫红的一大片，跟天边的云彩连在一起。我每次看到都觉得好看，想把它记下来，可是记不住。过几天就忘了。”

他转回头去看那幅白桦林，声音变得更轻了。

“要是能画下来就好了。画下来了，就不会忘了。”

我看着他。他的侧脸被展厅的灯光照得很柔和，平时那种粗糙的、被风霜打磨过的线条在光里变得模糊了，取而代之的是一种安静的、我从未见过的神情。

那神情里有渴望，有向往，还有一种小心翼翼的、怕被人嘲笑的胆怯。

“小虎，”我说，“你要是真想学，我帮你找找看有没有可以学的地方。”

他又看了一会儿那幅画，然后轻轻地说了一句：“再说吧。”

那两个字里有一种我熟悉的东西。

那是他在梧桐沟说过无数次的“再说吧”“以后吧”“到时候再说”。

那不是推脱，不是敷衍，是一种被生活打磨过太多次之后才会有的、习惯性的退缩。

他想做的事太多了，想去上海找父亲，想学画画，想过不一样的日子，可每一次刚冒出念头，现实就像一盆冷水，兜头浇下来，没钱，没时间，没门路，不认识人，一个初中毕业的农民，凭什么？

那天我们在美术馆待了两个多小时。

小虎一幅一幅地看，有些画他看了很久，有些只是一扫而过。他最喜欢的是那幅白桦林，还有一幅画着水乡的小桥流水的，他说像他小时候见过的样子，但他记不太清了。

从美术馆出来的时候，天已经快黑了。街灯一盏一盏地亮起来，梧桐树的影子在灯光下交叠在一起。小虎走在我的左边，步子比来时慢了很多，像是在想什么心事。

“沈立诚，”他说，“今天谢谢你。”

“谢什么？”

“谢谢你带我看那些画。”他说，“以前只在书上见过，没见过真的。今天见了，心里高兴。”

我看着他，他的眼睛里有路灯的光，亮晶晶的。

我说以后有别的展览，我再带你来。

他没有说好，也没有说不好，只是笑了笑。