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春芽（第4页）

林栖看着“很棒”那两个字，想起上次她说“吃了”，沈迟也回“很棒”。这个人夸人只会用这两个字。但她不讨厌。因为沈迟说“很棒”的时候，不是敷衍，是真的在为她高兴。一个医生，凌晨看CT片，白天给人发“很棒”——她不知道自己哪来这么大的耐心。但她知道，沈迟的耐心是安静地、持续地放在那里，不需要你回应，但不收回。

她把手机放在窗台上，继续看窗外的路灯。路灯下有两个人在散步，影子拖在地上，叠在一起。她看着那两个影子，然后拿起手机，又发了一条：“路灯下有人在散步。”

沈迟很快回了一句：“你也可以去。晚上风不冷。”

“没人一起。”

“你可以自己走。自己走也可以。”

林栖看着那行字。自己走也可以。她想了想，换了件外套，下了楼。夜风很轻，吹在脸上不冷。她沿着那条有梧桐树的路慢慢走，走到那盏路灯下面。灯光微弱，却也把她一个人的影子照在地上，拉得很长。

她站了一会儿，拿出手机，拍了一张地上自己一个人的影子，发给沈迟。

“出来了。一个人。”

沈迟看着那张照片。路灯下，一个影子，拖在地上，很长。她知道林栖在告诉她：我听你的话出来走了，但是我还是一个人。

她回了一条：“你不是一个人。”

林栖看着那行字，心跳漏了一拍。她打了几个字：“你在干嘛。”

“在医院花园。这里也有路灯，我也在看。”

林栖盯着那行字，看了很多遍。她不知道沈迟说的是“我也在看路灯”还是“我也在看你”。也许都是。也许都不是。但她在路灯下站了很久，没有觉得冷。

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那天晚上，林栖回到家，打开和沈迟的对话框。打字，删掉。又打，又删。最后发了一句：“今天谢了。”

沈迟很快回：“谢什么。”

“叫我出去走。”

“不用谢。我只是说了句话。走路的是你自己。”

林栖看着那行字。这个人总是这样，把功劳全部推掉。

她走进画室，打开那幅画——路灯下的两个影子，一样深。她拿起笔，在画的右下角写了一行很小的字：“天快亮了。醒着。”

然后拍了张照片，发给沈迟：“这幅，给你。”

沈迟点开那张照片，把那行小字放大。天快亮了。醒着。

她想起那个凌晨，她发“天快亮了，你醒着吗”，林栖回“醒着”，她说“我也是”。那是她们第一次一起醒着等天亮。现在林栖把这句话写在了画上，送给了她。她盯着那行字，盯了很久。然后回了一条：“收到。挂墙上了。”

林栖看着“挂墙上”三个字，愣了一下。“你办公室？”

“家里。卧室。”

这下轮到林栖不知道该说什么了。她不知道那幅画会被挂在一个她从未去过的地方，一个沈迟每天闭上眼睛前最后一眼、睁开眼睛后第一眼能看见的位置。她只是说“这幅给你”，没想到沈迟会让它占据这样私密的空间。

她回了一个句号。

沈迟看着那个句号，笑了。她知道林栖又不知道该说什么了。句号是林栖最后的掩护——当情绪太满的时候，就缩回一个标点符号里。她回了一条：“句号收到了。早点睡。”

林栖看着“句号收到了”，觉得这个人连她的标点符号都在收集。她放下手机，关了灯。窗外路灯的光透过窗帘的缝隙照进来，在天花板上画出一条细细的亮线。她盯着那条亮线，发现自己的思绪又飘到了沈迟的卧室——墙上挂着她的画，画里有两盏路灯，两个影子，一行小字。而沈迟每天睡前会看见它。她翻了个身，把被子拉到下巴，闭上眼睛。

她不知道自己是什么时候睡着的。但那幅画挂在另一个人的卧室里，这让她觉得，有人替她在另一个地方醒着。她不需要时刻睁着眼睛。她可以睡。天会亮的，有人会告诉她。