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第351章 最终章风中的守护（第1页）

时间，是个蹩脚的泥瓦匠。

它用一百年的光阴，把那座曾经黑得发亮的“世界之脊”刷成了灰白色。它把那些狰狞的弹坑填平，种上了麦子。它把那些刻在骨头里的仇恨和恐惧，像抹腻子一样，一层层地抹平，直到看不出一丝裂痕。

新生平原。

如今这里不再叫“新生”了。

人们叫它“金穗省”。

因为这里的麦子长得比任何地方都好。金灿灿的，一眼望不到边。风一吹，麦浪翻滚，像是铺满大地的黄金。

没人记得这底下的肥料是什么。

也没人想记得。

……

秋收节。

白石镇的广场上，挤满了人。

空气里飘著烤麵包的香气，还有新酿的麦酒那股子冲鼻的甜味。男人们光著膀子在摔跤，女人们裙摆飞扬。

热闹。

太热闹了。

热闹得让人觉得，这就该是世界的本来面目。

“当——”

一声並不浑厚的钟声响起。

不是法师塔的警钟。

是广场中央，那棵老橡树下，一个瞎眼老头敲响了他手里那面破铜锣。

老头很老了。老得像是从地里刨出来的树根。他穿著一件洗得发白的旧长袍，怀里抱著一把只剩三根弦的破鲁特琴。

他是吟游诗人。

那种最古老、最不值钱、靠著讲故事混口饭吃的诗人。

“咳咳。”

老头清了清嗓子。他的声音像是沙砾磨过生铁，刺耳，却透著一股子劲儿。

“各位乡亲。”

“酒喝美了，肉吃饱了。”

“是不是该听听……那以前的事儿了？”

人群里传来几声起鬨的口哨。

“老约翰！又是那套『守夜人的故事？”

“换一个吧！听得耳朵都起茧子了！”

“就是！讲讲隔壁寡妇偷汉子的事儿也比这个带劲！”

鬨笑声四起。

在这个和平了一百年的时代，英雄的故事，就像是隔夜的冷饭。能填饱肚子，但没滋味。

老约翰没笑。

他那双蒙著白翳的眼睛，虽然看不见，却精准地转向了那个起鬨最大声的醉汉。

他没说话。

只是轻轻拨动了一下琴弦。

錚——

一声清冽的颤音。

像是刀剑出鞘。