血没有往下流,就停在那里,像一滴被冻住的雨。
他没有停。
第四拳。
第五拳。
第六拳。
每一拳都砸在同一个点上。
屏障上多了一圈血印。
圆形的,从中心向外扩散,像一朵慢慢绽开的花。
花在变大,花瓣在变多。
但屏障没有碎。
他停下来。
不是因为疼,是因为他感觉到——
封染墨在看他。
他能感觉到那道目光落在他的身上。
凉的,轻的,像一片叶子落在水面上。
没有声音,但他知道叶子落下了。
他没有抬头。
他怕抬头就看不见那面屏障了。
他怕抬头就找不到那个点了。
他也怕,如果抬头,就来不及了。
他继续砸。
第七拳。
第八拳。
第九拳。
手在流血。
血往外涌。
血从指节裂开的皮肤里涌出来,顺着手背往下淌,从手腕淌到手肘。
袖子湿了,贴在他手臂上。
他没有看。
他在看屏障上的那个点。
那个他砸了九拳的点。
它没有被砸开。
但它变了。
变薄了。
不是他的错觉,是真的变薄了。