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还是逃不过被抓壮丁的命运（第4页）

他的腿在发抖，不是饿的，而是因为一种巨大的、无法控制的激动。他像一个溺水的人抓住了最后一根浮木，什么都不顾了，就那么跌跌撞撞地朝那个人走过去。光脚踩在泥泞的地面上，每一步都发出“啪嗒啪嗒”的声响，泥水溅到他的小腿上，溅到他的麻布衣裳上，他不在乎。

他走到那个人面前，站住了。

那个人正靠在栅栏上喝酒，看到林深走过来，先是微微皱了一下眉——那是一个官吏面对役夫时的本能反应，警惕的、带着一点居高临下的审视。但他的目光落在林深的脸上之后，眉头慢慢地松开了。他上下打量了林深一遍——那身麻布衣裳，那张被饥饿和疲惫折磨得不成样子的脸，那双赤着的、布满伤口的脚——然后嘴角的那个笑容又浮现出来了，比刚才更深了一些。

“你是这个营里的？”他问。声音不高不低，带着一种沛县一带的口音，尾音微微上扬，像在跟一个熟人打招呼。

林深张了张嘴，发不出声音。不是因为他说不出话，而是因为他不知道该说什么。

他想说“你是刘邦吗”，但他知道不能这么说。他想说“我知道你是谁”，但他知道说了也没用。他张着嘴站在那里，像一条被扔上岸的鱼，嘴一张一合，却发不出任何有意义的声音。

那个人看着林深的窘态，笑了一下。不是嘲笑，而是一种带着几分好奇的、友善的笑。他把酒囊递过来，晃了晃，酒水在里面发出“咕咚咕咚”的声响。

“喝一口？”他说。

林深接过酒囊，手在抖，酒水洒了一些出来，洒在他的手背上，凉丝丝的。他把酒囊凑到嘴边，仰头灌了一大口。酒是浊酒，浑浊的淡黄色，带着一股酸涩的味道，度数不高，但很烈，像一把火烧过喉咙，烧到胃里。

他把酒囊还给那个人，用袖子擦了擦嘴，终于从喉咙里挤出了一个字。

“谢。”

那个字发得含混不清，像石头在喉咙里滚了一圈才出来。但那个人听懂了。他点了点头，把酒囊重新塞好，挂在腰带上，然后侧过身子，用一种更加认真的目光打量林深。

“你不是本地人吧？”他说，“口音怪得很，我听不出来是哪里的话。”

林深摇了摇头。他不知道该怎么解释自己从哪里来。

说真话？不可能。说假话？他连秦朝有哪些地名都不知道，随便编一个，万一那个人恰好去过，当场就露馅了。

那个人见他不说话，也不追问，只是点了点头，像是在说“不想说就不说”。他从怀里掏出一块干饼，掰了一半，递给林深。

“吃吧。看你这样子，好几天没吃饱了吧。”

林深接过那半块饼，手还在抖。饼是黄米做的，掺了一些豆面，比之前吃的那些黑乎乎的粗粮饼子细了很多，咬一口，微微的甜，嚼在嘴里有粮食的香味。

那个人靠在栅栏上，双手抱胸，看着林深吃饼的样子，嘴角的笑意更深了。他看人的方式很特别——不是那种从上到下的俯视，也不是那种平视，而是一种更微妙的、介于两者之间的角度。

“我叫刘季，”那个人说，“泗水亭的亭长。你呢？叫什么名字？”

刘季。刘邦。字季。刘邦在发迹之前，人们都叫他刘季，或者叫他刘三。

林深把嘴里的饼咽了下去，张了张嘴，说出了自己的名字。

“林深。”

他不知道自己为什么要说真名，但他不想在这个人面前说谎。

“林深，”刘季重复了一遍，点了点头，“好名字。林深，树林深，听着像是一个安静的地方。”

他拍了拍林深的肩膀，手掌宽厚而温暖，带着一种自然而然的亲近感，不像是上官对役夫，更像是两个萍水相逢的人在路边歇脚时的寒暄。

“林深，”刘季又说了一遍这个名字，“你好好活着。别死了。”

说完，他转身走了。

他的背影在暮色中渐渐模糊，灰褐色的粗布长袍融入了灰蒙蒙的天地之间，腰间的铜剑随着他的步伐轻轻晃动，发出细微的、有节奏的“叮当”声。

林深站在原地，手里攥着剩下的半块饼，看着那个背影消失在营地深处。