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练剑（第1页）

萧山的春天，是从第一声雷开始的。雷从山那边滚过来，闷闷的，像有谁在天上推一块大石头。雨跟着就来了，不大，细细密密的，把竹林洗得发亮。雨停了，雾从山谷里升起来，白茫茫的，把整座山裹住。然后那些藏在土里的东西就开始往外冒——笋尖、蕨菜、草药的新芽，还有萧月等了很久的春天。

萧月十二岁了。

他已经比师傅矮不了多少了。去年过年下山赶集，他还得踮起脚才够得到卖糖葫芦的草靶子；今年他不用踮脚了，伸手就够到了，够到了他还是只买一串，举着糖葫芦走回山上，啃一颗，走一段，啃一颗，走一段。他的白头发还是那么白，眼睛还是那么绿，但他的肩膀宽了，手指长了，走路的时候不再踩水坑了。至少，不在师父面前踩了。

那天早上没有雾。天蓝得发脆，像一块刚烧好的青花瓷，没有一丝云。阳光从东边照过来，把竹叶的影子打在石阶上，碎碎的，像一地碎银子。萧月站在院子里，拿着一把竹剑——不是真的剑，是师父用竹子削的，剑身修长，剑柄缠着麻绳，握在手里沉甸甸的。他不知道师父为什么要给他削这把竹剑，师父没说过。师父做事从来不解释，他只做。

范怀仁从灶房出来，手里拿着一柄剑。不是竹剑，是真的。剑身窄，通体黑色，乌沉沉的不反光。剑鞘是木头的，漆了黑漆，漆皮有几处剥落了，露出底下的木纹。这把剑萧月见过，挂在师父床头，挂了十二年。他从来没见过师父拔出来，也没问过。他小时候够不着，够着了也不问。他知道师父的东西，不是什么东西都可以问的。但今天，师父把它拿下来了。

范怀仁走到院子中间，站定。萧月的目光从师父的脸上移到剑上，又从剑上移回师父的脸上。

“看好了。”范怀仁说。

他拔剑。剑身从鞘里滑出来，没有一点声音。那是一柄很旧的剑，剑身细长，微微泛青，像一泓秋水。剑锷是铜的，锈迹斑斑，像一块长了铜绿的石头。范怀仁握剑的姿势很自然，像是握了很多年，像是这柄剑长在他手上。

他动了一下。

剑光从他手中划出去，像一道闪电。不是快的那个快——是亮的那个快。剑身反射着晨光，在空中画出一道弧线。萧月的眼睛追着那道弧线，追到弧线的尽头，剑已经收回来了。

范怀仁没有看他。“看清了？”

“……看清了。”

范怀仁把剑递给他。剑柄还是温的，是师父的体温。萧月握住，剑比他想象的重，他手腕一沉，稳住了。他把剑举起来，学着师父的样子，划了一下。剑身在空气里晃，像一根面条。他没有停，又划了一下，还是晃——第三次，第四次，第五次。竹叶被剑风扫到，落了几片，飘在他肩上。他没有拂，继续划。

范怀仁在旁边看着，没说话，也没纠正。他自己练，他当年学剑的时候，师父也不说，只做给他看。看明白了，就自己练。练不会，就继续看。他靠在桂花树上，双手抱胸，看着萧月一下一下地挥剑。剑光在晨光里一闪一闪的，像水面上的碎阳。萧月的白头发被风扬起来，他又挥了一下。

收剑的时候，萧月的右手在抖。他把剑插回鞘里，插了两次才插进去。范怀仁走过去，把剑从他手里拿过来，插好，挂在腰带上。

“明天继续。”

“嗯。”

那天晚上，萧月用热水泡了手。他的右手肿了，不是肿得像馒头，是指节发红，手指胀胀的，握不拢。他把手泡在木盆里，热水烫得他吸了口冷气，但没有缩回手。小狸蹲在木盆边歪着头看他，伸出一只爪子探进水里碰了碰，缩回来，甩了甩水滴落在萧月的裤腿上。

“你说，师父为什么要教我练剑？”萧月低头问猫。小狸没理他，低头开始舔爪子。萧月也不指望它回答，继续泡手。水慢慢凉了，他把手拿出来甩了甩，用布擦干，举到灯下看了看，手指还是红的。

第二天，晨光还在，他已经在院子里等着了。

范怀仁从灶房出来，看见萧月站在院子里，手里握着竹剑。他的白头发还没梳，几缕翘着。他没有说话，把黑剑从腰间解下来，拔剑出鞘，划了一下，又一下。萧月跟着划，还是晃，还是面条，但比昨天好了一点，至少剑身没有歪到背后去。

范怀仁看着他的剑尖。那片竹叶从树上落下来，在剑尖上停了一瞬，又飘走了。

“剑尖要走直线。”

萧月又练了一整天。

第三天，第四天，第五天。萧月的手不抖了，剑还是晃，但晃得有规律了。第六天，范怀仁开始教他刺。不是劈，不是扫，是刺。一剑刺出去，收回来，再刺出去，再收回来。萧月的竹剑刺出去的时候会偏，剑尖在空气中画出一条歪歪扭扭的线。师父走过来，站在他身后，用右手握住他握剑的手。