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第三十七章 被威胁的包工头（第2页）

门合上，咔哒一声，像某种终结。

我躺在床上，盯着天花板。

天花板没掉墙皮，可有一道裂缝，从灯口延伸到墙角。

我数裂缝长度，数到一百二十三，然后闭上眼睛。

留置室里没有手机。没有微信，没有“今天食堂菜太咸”，没有那个“哦”。

可刘大柱在外面。在工地。在被威胁的漩涡里。被人打了，被人拿家人拿住了，被人按住了嘴，按住了手，按住了心。

我睡不着。

因为“被威胁的包工头”六个字在脑子里，像留置室的灯，白的，青的，冷得发疼。

我想起他说的“一句话没说，一个字没写”。我想起他留下的纸，皱的，湿的，手指印，指甲印，像某种挣扎。

我想起王会计说的“好人说了，好人就没了”。我想起她说的“好人扛了，好人就……”。

好人扛了，好人就什么？就完了？就没了？就成罪人了？

刘大柱不是好人。他是包工头。干工地三十年，经手的工程上百个。他知道工程款怎么拨的，知道材料款怎么结的，知道农民工工资怎么欠的。

可他不敢说。被人威胁了，被人打了，被人拿家人拿住了。

我坐起来，在留置室里走。

一步，两步，三步。走到墙边，转身，再走。

走正路。不歪，不斜，不回头。

我走了十圈，二十圈，直到腿酸，直到出汗，直到腿合脚了，心也合脚了。

刘大柱不敢说，我替他说。刘大柱不敢扛，我替他扛。

可我说了，我就没了。我扛了，我就完了。

我躺下，闭上眼睛。

这次睡不着了。

没有药，没有月光，只有“被威胁的包工头”六个字，在脑子里，一针一线，密密麻麻。

像留置室的灯，白的，青的，冷得发疼——可路是正的，灯是歪的，包工头是歪的，就得扯。

扯断了，灯正了，包工头就敢说了，农民工的工资就结了，八千万就清了。

我数裂缝，数到一百二十三，再来一遍。

数到第三遍，门又响了。

不是管教，是张茂林。

他推门进来，藏青色夹克，扣子系到最上面一颗。头发稀疏，梳得整齐，像某种掩盖。脸是长的，笑着的，像某种慈祥，又像某种刀。

“小苏啊。”他叫小苏，声音温和，像某种长辈，“证人来了，走了。你看了，想了，选了？”

我没说话。我看着他，像某种对峙，又像某种博弈。

“坐。”他说，不是命令，是邀请。

我没坐。我站着，看着他。

“小苏，”他笑了笑，嘴角往上扯，脸皮舒展，“刘大柱，你认识？包工头，干工地三十年，经手的工程上百个。城投的工程，周凯的工程，我的工程。懂我意思吧？就是那种……小人物，大工程，知道的比谁都多，说的比谁都少。”

“他说的少，”我说，“可纸上有印子。手指印，指甲印，像某种挣扎。像某种无声的喊，像某种不敢说的说。”

他僵住，像被某种电流击中。

脸上的笑没了，慈祥没了，像面具被撕了，露出里面的东西。

“苏砚，”他叫全名，声音低，像贴着耳朵，“你疯了？一张纸，皱的，湿的，手指印，指甲印，能说明什么？能证明什么？能扯什么？懂我意思吧？就是那种……证据不足，程序不对，规矩不合。你扯，就是对抗组织。你扛，就是罪加一等。”