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晨光里的碎瓷（第2页）

“沈礼兰，”她对着镜子说，“你没有资格崩溃。”

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城市的另一端，早晨的阳光还没有照进来。

破旧的出租屋里弥漫着碘伏和酒精混合的气味。沈清晚正在给一个花臂大汉缝针。

“轻点轻点！你这丫头下手真黑！”大汉龇牙咧嘴，胳膊上一条五厘米长的刀口翻着皮肉。他叫阿坤，是老街一带出了名的混子，也是沈清晚认识时间最长的——她不愿意用“朋友”这个词。

“别动。”沈清晚的声音冷得像手术刀，手上的动作却异常轻柔，“刀口不深，但再靠近两厘米就割到动脉了。再喝酒，手就别想要了。”

她的手指稳定得不像一个二十岁出头的年轻女人。针穿过皮肤，线拉紧，打结，剪断，一气呵成。阿坤咬着毛巾，额头上全是冷汗，但一声没吭。

“好了。”沈清晚摘下手套，把沾血的纱布扔进垃圾桶，“三天换一次药，七天后拆线。别沾水。”

“知道了，知道了。”阿坤活动了一下胳膊，咧嘴一笑露出缺了半颗的门牙，“丫头，你说你这手艺，去大医院当个医生多好。窝在老街给人缝针，浪费。”

“没执照。”

“考啊。”

“没钱。”

“攒啊。”

“闭嘴。”沈清晚把一瓶碘伏塞进他手里，“拿着，滚。”

阿坤没有滚。他靠在斑驳的墙上，打量着这间不到十平米的出租屋。一张单人床，一张桌子，一个旧得发黄的冰箱，窗外晾着洗到发白的牛仔裤。他从认识沈清晚起，她就住在这里。十年了。

“丫头，”他忽然说，“你就不想找你亲生爸妈？”

沈清晚正在收拾药箱的手顿了一下。只是一瞬，然后继续把纱布、镊子、缝合线归位。她的动作很仔细，每一样东西都有固定的位置，像是用这种方式在给自己的生活建立某种秩序。

“找他们干什么？”她的声音淡淡的，“他们丢了我二十年，我贴上去认亲？”

“万一不是丢的呢？”

沈清晚关上药箱，转过身看着阿坤。阳光终于从窗帘缝隙里挤进来，落在她脸上——眉毛很浓，眼睛很亮，下颌线带着一股天生的倔强。她不是传统意义上的美人，但有一种让人过目不忘的锋利。

“是丢的还是扔的，有区别吗？”她说，“结果是一样的。”

阿坤张了张嘴，什么也没说出来。

就在这时，楼下传来汽车引擎熄火的声音。不是一辆——三辆，看架势是冲着这栋楼来的。沈清晚走到窗边，撩开窗帘一角往下看。

三辆黑色轿车停在楼下。车门打开，走下来几个穿黑色西装的人，簇拥着一位穿灰色唐装的老人和一个气质威严的中年男人。

“找你的？”阿坤也凑过来。

“不知道。”

脚步声沿着楼梯往上，在沈清晚的门前停下。

敲门声三下，不急不缓。

沈清晚和阿坤对视一眼。阿坤的手摸向腰间的折叠刀，被沈清晚按住。她压低声音说：“你翻窗，走消防梯。”

“那你呢？”

“这是我的地盘。”

沈清晚打开门，面无表情。门外站着的，正是沈敬诚和沈家的老管家赵叔。

赵叔的头发已经全白了，但腰板挺得很直，一看就是行伍出身。看到沈清晚的那一刻，他的眼眶瞬间湿润，嘴唇翕动了几下，才颤声道：“小姐……终于找到您了。”

沈清晚没说话，目光越过赵叔，落在沈敬诚身上。后者从大衣内袋掏出一份文件，展开——那是一份DNA鉴定报告。

“孩子，”沈敬诚的声音带着压抑的颤抖，“我们是你的亲生父母。”

出租屋里陷入沉默。阿坤不知道什么时候已经翻窗走了。沈清晚没有看那份报告，她只是靠在门框上，抱着胳膊，嘴角慢慢勾起一个弧度——不是笑，是一种本能的防御姿态。

“所以呢？”她问。