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秋回京（第2页）

那是多久以前的事了？

不到一年。

却像过了一辈子。

林怀瑾闭上眼睛。

他以为自己会流泪。但没有。眼眶是干的，眼球涩得发疼。心里却像有什么东西在一点一点地结冰。不是痛，痛是尖锐的。是冷。是从骨髓深处渗出来的、无声无息的冷。

他取出那封信。

信封上的“怀瑾”二字已经被摩挲得起了毛边，纸缘泛黄。他展开信，一个字一个字地看。从“我第一次见你”到“上上签”。从“八年前朱雀大街”到“绝笔”。

看到最后一行时，他的目光停住了。

“沈惊鸿，绝笔。”

他伸手，轻轻抚过那两个字。指尖在“绝”字的最后一笔上停住。那一笔拖得很长，收笔时有一个小小的回锋。他想象沈惊鸿写这个字的时候，笔尖在纸上停留了一瞬，然后用力按下，再提起。

“不是绝笔。”他的声音很轻，轻得只有窗外的竹子能听见，“没有见到你的尸首，这就不是绝笔。”

窗外，竹叶沙沙作响，像是在回应他的话。

他站起身，走到门框前。

那两行字还在。“惊鸿，等我”被雨水冲刷得淡了，“等”字最后一点几乎消失。“怀瑾，我亦等”的“亦”字洇成一团淡墨。他蹲下身，用手指描摹那些刻痕。木头上的刻痕粗糙，扎着他的指腹。“惊”字的“丨”旁刻得太用力，刀锋滑开了一小道；“鸿”字的“鸟”旁少了一横，像是刻的时候被人打断了。

他从腰间拔出那柄短刀——沈惊鸿的备用刀，刀身上刻着“刀在人在”。刀鞘是牛皮的，已经被他的体温焐得温热。他用刀尖对准门框上那行被雨水冲淡的字，一笔一划地重新刻下去。

“惊鸿，等我。”

四个字。他刻得很慢。每一刀都顺着沈惊鸿留下的刻痕走，像两个人的指尖在木头上重逢。刀锋切入木纹，木屑簌簌落下。

刻完最后一笔，他收刀入鞘。月光从槐树的枝叶间漏下来，照着门框上那两行字。旧痕新刻，深浅交叠。像两个人的声音，一前一后，一轻一重，说着同一句话。

“惊鸿，等我。”

“怀瑾，我亦等。”

他站了很久。月光将他的影子投在门框上，和那些刻痕交叠在一起。

然后，他转身走进屋里。

明日还要去翰林院当值。后日太子还要召他议事。大梁的朝堂不会因为少了一个人而停止运转。边关的捷报已经张贴在六部衙门的照壁上，葫芦谷大捷的邸报已经发往各州县。所有人都知道沈惊鸿打赢了，没有人在意他是生是死。

但林怀瑾在意。

他会等。

不管多久。